mayunesa

2008-03-08T17:41:00.002+02:00

Des de les àrees de conflicte

Emmarcada en el cicle Experiència de periodista organitzat pel Col·legi de Periodistes de Catalunya a Barcelona, dimecres dia 5 de març es va fer la quarta conferència sota el títol Periodisme en àrees de conflicte. Hi participaren Marc Marginedas, corresponsal de guerra d’El Periódico. Boban Minic, periodista bosnià i i exdirector de cultura de la RTV Sarajevo. Bru Rovira, redator de La Vanguardia i reporter internacional.

Marc Marginedas, una mica nerviós al principi davant un públic que amb feines omplia la primera planta de la sala (curiós, d’algú que s’ha passat la vida als escenaris de guerra: Algèria, Marroc, Irak, Sudan, Líban...), començà la xerrada esmentant l’auge d’infoxicació que vivim. Aquest saturació d’informació, deia, porta a que el paper de l’enviat especial sigui el de transmetre l’experiència personal per tal de diferenciar-se dels altres mtijans (que accedeixen tots a la mateixa informació); i a banda fer reviure al lector el conflicte amb més viviacitat. La crònica personal és un valor afegit a la informació.

Els qui accedeixen al terreny on es desenvolupen els fets adquireixen un gran poder i una gran responsabilitat: els interessos dels països estan en joc i desde totes bandes es juguen les cartes. Recordava com a exemple que en el cas d’Irak els corresponsals van desmentir la opinió pública que havien creat les mentides del PP.

Per acabar, Marc va voler reivindicar una millor categorització de la feina del corresponsal, a qui els mitjans són sovint reacis a atorgar el valor de redactor senior (els especialitzats en política, per exemple, tenen més opòrtunitat de promoció) i a pagar un salari corrersponent al de la tasca que desenvolupen.

L’anàlisi de Bru Rovira - enviat especial sobretot als territoris d’Àfrica, i també Llatinoamèrica, Àsia, etc.-, és que hi ha sequera i confusió en el debat periodístic. Va fer una comparació amb la història de Borges sobre Funes el Memorión, qui tenia una gran memòria i es passava la vida classificant les petites coses peò sense trobar un orde ni sentit. No és difícil trobar el símil en l’àmbit periodístic: ens saturem de gràfics, llistes i infografies diverses que no es processen per excès. Cal processar-les, entendre el que s’explica.

Pilar fonamental per a Bru Rivera en l’ofici és el del periodisme de carrer. Moure’s, anar fins els fets per veure’ls i, un cop entesos, transmetre’ls. Recordareu Kapucinsky, imprescindible periodista que no només anava i explicava els fets, sino que també vivia amb la gent del lloc en qüestió i experimentava la sev manera de viure. Un cop coneixes la gent és quan els pots donar la paraula. I s’ha d’estar obert al que hagi de passar, no es pot ser un fanàtic d’una idea i perseguir inexorablement una sola veritat.

Bru Rovira creu que s’ha deixat enrere el paradigma després de la Guerra Freda i encara no s’han fet les noves preguntes: ¿és compatible la cohesió social amb la economia? ¿com produir el diàleg a nivell global? ¿com mantenir les identitats locals en la globalització? ¿com es democratitza la UE si vivim economies mundials amb governs locals? I sobretot: ¿quines són les interconexions? Això últim, puntualitza, és quelcom important a preguntar-se sempre en les àrees de conflicte.

Boban Minic, director de RTV Sarajevo abans i durant la guerra de Bosnia, ens va anunciar que volia explicar com es construeix una guerra des de dins. Els mitjans de comunicació no poden crear una guerra, diu, però poden ser una arma de preparació d’una guerra, en la manera en que poden demonitzar l’enemic, animar als guerrers, convertir criminals de guerra en herois... en aquest sentit, la guerra de Bòsnia va començar 10 anys abans als mitjans serbis, després de la mort de Tito. La propaganda de guerra és un tema cabal en el periodisme actual. El testimoni de Boban Minic és el d’un periodista que a l’hora és víctima del conflicte que explica. Va seguir transmetent tot i el perill que corria i després d’haver sigut apuntat en una llista d’objectius a liquidar. Deia que Bosnia agraïa que els periodistes estrangers hi anessin, perquè ells podien donar una visió més ampla del conflicte, mentre que els periodistes autòctons estan més condicionats i s’autocensuren.

Això és una constant en tots els conflictes, i suposa un greu impediment a l’explicació dels fets a la comunitat internacional. En el cas d’Argelia, explicava Marc prenent la parual, pocs periodistes hi van poder anar. La visió del conflicte que es donava a nivell internacional era que uns terroristes sangonosos anaven matant civils, però ells s’adonaren que el conflicte era molt més complicat i que moltes altres parts també estaven implicades.

Un cop obert el debat de preguntes, els corresponsals van repartir-se les respostes i es van tocar temes diversos. «La guerra és la continuació de la política quan no es pot dialogar», va dir en una d’elles Boban Minic. Bru Rovira opinava que després de la caiguda del mur al 89 va comprovar que el conflicte és sempre latent a l’ésser humà. Es va parlar també del conflicte ètic del corresponsal davant el dolor dels altres, i que suposa una gran resposabilitat. Rovira deia que es pot explicar el dolor, però no entregar-s’hi.

El que quedà clar, tot i que els conferenciants van tocar l’experiència personal molt per sobre, fou que els tres eren periodistes en àrees de conflicte per vocació, que és el que cal. Que s’hi dedicaven tot i la precarietat de l’ofici perquè això els responia preguntes, els apropava a l’autèntica condició humana i això els donava un enorme bagatge en quant a formació humana que aporta. Com deia Marc Marginedas, del 100% que s’ha viscut, el reporter només pot transmetre el 30%. La resta es queda dins d’un mateix.

2008-02-10T14:53:00.000+02:00

El testimoni de Ruhal Ahmed, ex pres a Guantànamo

Ruhal Ahmed va sobreviure a Guantàmo. Al cap de dos anys i mig detingut va ser posat en llibertat sense càrrecs. No sap perquè el van deixar lliure, ni perquè el van empresonar.

Guantànamo és una realitat vergonyosa que fa 6 anys que existeix al marge de la legalitat, amparada per governs democràtics establerts i de gran influència mundial que estan assaltant les bases del Marc Internacional de Protecció dels Drets Humans. En sentim parlar, sabem que és un centre de detencions secretes i on es practiquen tortures sota la bandera de la lluita antiterrorista. Però el testimoni de Ruhal Ahmed, que col·labora amb Amnistia Internacional en la campanya Tanquem Guantànamo, ens resulta molt valuós per conèixer de forma més gràfica i propera tota la sistemàtica d’aquest centre de detencions.

La xerrada es va fer a la Sala de Graus de la Facultat de Comunicació de la UAB, que es va quedar petita davant l’assistència de gent de dins i fora la universitat. Aquesta és la història que Ruhal Ahmed va explicar:

Quan va ser detingut a l’Afganistan tenia 19 anys. Ruhal Ahmed va néixer a Bangladesh i ha viscut molts anys a Anglaterra. Aleshores havia anat a Pakistan per fer de padrí al casament d’un amic i en les setmanes prèvies de celebració ell i dos amics més llogaren un cotxe per visitar el país. Estaven a prop de la frontera amb Afganistan i van decidir creuar-la. Era el 6 d’octubre del 2001. Els bombardeigs americans en resposta a l’atemptat de l’11-S tot just havien començat. La primera nit a Kandahar les fronteres van ser tancades davant l’atac a la ciutat. Grups de defensa els van recomanar que fugissin a Kabul, però la capital també estava sent bombardejada. Al cap de dos setmanes d’estar-s’hi sense poder fer res van aconseguir un taxi que els hauria de dur a Pakistan. Però enlloc d’anar cap al sud, com ells pretenien, els va portar cap al nord, a una ciutat limítrof amb el territori governat per l’Aliança del Nord.

En aquells moments el govern talibà havia pactat la rendició davant l’Aliança, i ells van anar al punt on havia de fer-se efectiva. Allà van ser confosos amb els talibans i no van poder explicar què feien allà degut a la diferència de dialectes. L’Aliança els va arrestar, els va emmanillar i els va fer caminar 15 quilòmetres pel desert. Després els van traslladar en camions, encabits ens uns contenidors metàl·lics de transport de mercaderies. A cada contenidor hi havia unes 200 o 300 persones i la circulació d’aire era tan difícil que molts van començar a desmaiar-se. Ningú feia cas dels cops i els crits que feien a les parets protestant perquè no podien respirar, i molts van morir asfixiats. Un cop arribaren al seu destí, una presó afganesa, només 20 persones a cada camió havien sobreviscut. L’Aliança havia disparat a la part inferior dels contenidors i els que reberen els trets a l’estómac havien mort: els van dir que volien fer forats per a que la gent respirés, però hagués tingut més sentit disparar a la part de dalt, no?

Així, de les 35.000 persones que s’havien rendit van arribar vives a la presó unes 5.000. Van excavar una fosa amb un bulldozer on van abocar els cadàvers, amb alguns cossos ferits o inconscients que van enterrar vius, cosa que s’ha comprovat posteriorment. Durant tota el trasllat hi havia la presència d’americans que ho supervisaren tot.

A la presó els ficaren en grups de 30 o 35 persones en celes de 5 metres quadrats, on no podien ni seure ni estirar-se. Havien de fer torns per dormir unes 4 hores al dia i durant els primers dies no van donar-los ni menjar ni aigua. No tenien lavabos ni es podien rentar.

Al cap d’un mes Ruhal i altres 50 presos que podien parlar anglès van ser donats a les forces americanes, que els van dur lligats en avió a una presó de Kandahar. En aquesta regió l’oscil·lació atmosfèrica és molt gran i es passa d’altes temperatures durant el dia a una nit gelada. Durant les 6 setmanes que van passar allà no els deixaren dormir: al matí eren els feien mantenir postures reiterades i fer flexions sota la calor, i a la nit havien de formar cada 4 hores.

Després els van portar a Guantànamo. El trasllat −lligats, amb antifaç, orelleres i esposes− durà unes 30 hores. «La millor manera de descriure Guantànamo és un zoo humà», diu Ruhal. Gàbies de 3 metres quadrats, sense sostre. A la nit els atacaven tota classe d’insectes i rates. El primer mes va estar assegut al mig de la cela sense parlar amb ningú i sense moure’s ni canviar la postura. Després de 4 mesos així el van portar al Camp Delta. En comtes d’una galleda hi havia un wàter. Va ser interrogat nombroses vegades per la CIA, el FBI, l’N-15 britànic... interrogatoris on sempre hi havia les mateixes preguntes: el nom, la nacionalitat, com es diu la teva mare, el teu pare... mai li preguntaren què feia a Afganistan. Volien que admetés que ell era algú que no era: al principi un soldat, i cada dos o tres mesos el pujaven de rang fins arribar a acabar sent un talibà, i finalment a el braç dret de Bin Laden. També el torturaren psicològicament posant-lo 5 mesos en una cambra fosca sense veure la llum ni veure ni escoltar ningú.

Ruhal Ahmed no era musulmà quan va ser detingut. Es va adonar que la majoria de burles i humiliacions que rebien, però, eren en base a la pràctica de la religió. Quan els seus companys cridaven a la pregària des de les seves cel·les, els soldats els feien callar. Els increpaven per a que es tallessin la barba i els tiraven els llibre del Corà al wàter. Un dia, Ruhal va preguntar al seu interrogador que perquè deien que la guerra era contra el terrorisme si després atacaven la religió. La negativa de l’interrogador no el va treure de dubtes, i preguntant-se perquè els americans odiaven tant la religió musulmana, va començar a estudiar el Corà. En fer-ho es va interessar pel que el llibre predicava i es va convertir. El fet de ser musulmà, explicava Ahmed, l’ha fet viure amb molta més pau des d’aleshores.

L’alliberació arribà el 2004. El donaren a les autoritats britàniques, que el van portar al Regne Unit. Allà la policia antiterrorista el va sotmetre a nous interrogatoris i finalment el van deixar lliure sense càrrecs. Des d’aleshores treballa per Amnistia Internacional per despertar la consciència sobre Guantànamo.

Ningú ha demanat disculpes als detinguts per haver-los robats 2 anys i mig de vida. La millor compensació, diu Ruhal Ahmed, seria el tancament del centre.

La pel·lícula Camino a Guantànamo, dirigida per Michael Winterbottom, explica la història de Ruhal Ahmed i els seus tres amics detinguts.

2008-02-10T14:30:00.000+02:00

Tanquem Guantànamo, campanya contra el terror

La xerrada organitzada per Amnistia Internacional s’emmarcava en la campanya Tanquem Guantànamo, que l’associació du a terme amb l’objectiu de posar fi a aquest programa de detencions secretes del govern d’EEUU i alliberar als detinguts actuals o bé que se’ls acusi formalment i es posin a judici just, i que es trobin solucions legítimes i segures per als que estan sent alliberats.

El passat 11 de febrer es van compliren 6 anys des del trasllat dels primers detinguts al centre. Montse Garriga, responsable de premsa d’Amnistia Internacional local de Cerdanyola del Vallès, va introduir la xerrada de Ruhal Ahmed amb una explicació del que la presó representa.

- Actualment, a Guantànamo hi ha uns 300 presos sense càrrecs ni judici. Només un d’ells ha sigut declarat culpable, després d’un judici militar on va acordar confessar-se culpable de donar suport material al terrorisme a canvi de ser traslladat de Guantànamo a Austràlia.

- El 85% dels detinguts han sigut capturats per tropes afganeses o pakistaneses que han sigut lliurats a l’exèrcit estadounidense a canvi de diners.

- La gran majoria de detinguts de Guantànamo estan confinats en celes individuals sense aire ni llum natural on passen un mínim de 22 hores al dia. No tenen accés a advocats ni han pogut ser visitats mai per les seves famílies.

- Per acabar amb les vagues de fam dels anys 2005 i 2006 es va alimentar als detinguts a la força mitjançant mètodes considerats tortura.

- Quatre detinguts s’han suïcidat i com a mínim quaranta ho han intentat.

- S’hi fan les anomenades pràctiques de contra-resistència. Una manera de redefinir la tortura. Es considera que les necessitats militars ho justifiquen tot i que les pràctiques no arriben a traspassar el llindar de la tortura, si bé aquestes accions practicades a Guantànamo i a altres presons estadounidenses són: el manteniment en postures forçades durant hores, el simulacre d’execució, la semi-asfíxia, la privació de la son, les amenaces amb gossos, el manteniment en condicions extremes de fred o calor...

Amnistia Internacional es basa en la pressió. Actua a partir d’investigacions pròpies i a través de la conscienciació social. També treballa amb casos individuals, ja que creu que és important el contacte amb els detinguts, el fet que els arribin cartes expressant solidaritat d’un ciutadà qualsevol de qualsevol part del món. L’associació vol que els fets surtin als mitjans de comunicació i també es relaciona amb autoritats polítiques diverses posant sobre la taula casos de tortura, de desaparició... per a pressionar els governs, que són els considerats responsables de la violació dels Drets Humans.

Amb la lluita contra el terrorisme, aquest governs s’oposen al Drets Humans i Fonamentals (el dret a no ser torturat, el dret a un judici just, el dret a no ser detingut de forma il·legal...) i evadeixen el Marc legal que ha d’exigir unes indemnitzacions davant aquestes violacions.

«Guantànamo és només la punta de l’iceberg», declara Montse Garriga. Es calcula que unes deu mil persones poden estar actualment detingudes en el marc de l’anomenada ‘guerra contra el terror’ sense judici i en presons gestionades per EEUU o subcontractades en tercers països com Egipte, Aràbia Saudí, Jordània, etc. on es delega la pràctica de la tortura. Un número indeterminat continua en custodia secreta de la CIA, traslladats en els ‘vols secrets’ −que han parat en aeroports europeus per repostar−, víctimes de desaparició forçada a mans dels EEUU.

Montse Garriga va acabar citant l’afirmació d’un interrogador d’EEU a un dels detinguts a Guantànamo: “Hem fet aquest camp per persones que es quedaran aquí per sempre. No us penseu que tornareu a casa, passareu aquí la resta de la vostra vida”.

Segons la treballadora d’A.I., «no és amb desaparicions forçades ni detencions indefinides ni amb tortures com s’ha de lluitar contra el terrorisme, les persones que moriren a les Torres Bessones es mereixen justícia però no venjança ni que es segueixin cometent injustícies en nom seu».

Per saber-ne més, consulta com es duu a terme la campanya a la web d’Amnistia Internacional.

2008-01-31T18:52:00.000+02:00

Cuentos para niños y niñas políticamente correctos (James Finn Garner)

Érase una vez una persona de corta edad llamada Caperucita Roja que vivía con su madre en la linde de un bosque. Un día, su madre le pidió que llevase una cesta con fruta fresca y agua mineral a casa de su abuela, pero no porque lo considerara una labor propia de mujeres, atención, sino porque ello representaba un acto generoso que contribuía a afianzar la sensación de comunidad. Además, su abuela no estaba enferma; antes bien, gozaba de completa salud física y mental y era perfectamente capaz de cuidar de sí misma como persona adulta y madura que era.

Así, Caperucita Roja cogió su cesta y emprendió el camino a través del bosque. Muchas personas creían que el bosque era un lugar siniestro y peligroso, por lo que jamás se aventuraban en él. Caperucita Roja, por el contrario, poseía la suficiente confianza en su incipiente sexualidad como para evitar verse intimidada por una imaginería tan obviamente freudiana.

De camino a casa de su abuela, Caperucita Roja se vio abordada por un lobo que le preguntó qué llevaba en la cesta.

-Un saludable tentempié para mi abuela quien, sin duda alguna, es perfectamente capaz de cuidar de sí misma como persona adulta y madura que es -respondió.

-No sé si sabes, querida -dijo el lobo-, que es peligroso para una niña pequeña recorrer sola estos bosques.

Respondió Caperucita:

-Encuentro esa observación sexista y en extremo insultante, pero haré caso omiso de ella debido a tu tradicional condición de proscrito social y a la perspectiva existencial -en tu caso propia y globalmente válida- que la angustia que tal condición te produce te ha llevado a desarrollar. Y ahora, si me perdonas, debo continuar mi camino.

Caperucita Roja enfiló nuevamente el sendero. Pero el lobo, liberado por su condición de segregado social de esa esclava dependencia del pensamiento lineal tan propia de Occidente, conocía una ruta más rápida para llegar a casa de la abuela. Tras irrumpir bruscamente en ella, devoró a la anciana, adoptando con ello una línea de conducta completamente válida para cualquier carnívoro. A continuación, inmune a las rígidas nociones tradicionales de lo masculino y lo femenino, se puso el camisón de la abuela y se acurrucó en el lecho.

Caperucita Roja entró en la cabaña y dijo:

-Abuela, te he traído algunas chucherías bajas en calorías y en sodio en reconocimiento a tu papel de sabia y generosa matriarca.

-Acércate más, criatura, para que pueda verte -dijo suavemente el lobo desde el lecho.

-¡Oh! -repuso Caperucita-. Había olvidado que visualmente eres tan limitada como un topo. Pero, abuela, ¡qué ojos tan grandes tienes!

-Han visto mucho y han perdonado mucho, querida.

-Y, abuela, ¡qué nariz tan grande tienes!... relativamente hablando, claro está, y a su modo indudablemente atractiva.

-Ha olido mucho y ha perdonado mucho, querida.

-Y... ¡abuela, qué dientes tan grandes tienes!

Respondió el lobo:

-Soy feliz de ser quién soy y lo qué soy -y, saltando de la cama, aferró a Caperucita Roja con sus garras, dispuesto a devorarla.

Caperucita gritó; no como resultado de la aparente tendencia del lobo hacia el travestismo, sino por la deliberada invasión que había realizado de su espacio personal.

Sus gritos llegaron a oídos de un operario de la industria maderera (o técnico en combustibles vegetales, como él mismo prefería considerarse) que pasaba por allí. Al entrar en la cabaña, advirtió el revuelo y trató de intervenir. Pero apenas había alzado su hacha cuando tanto el lobo como Caperucita Roja se detuvieron simultáneamente.

-¿Puede saberse con exactitud qué cree usted que está haciendo? -inquirió Caperucita.

El operario maderero parpadeó e intentó responder, pero las palabras no acudían a sus labios.

-¡Se cree acaso que puede irrumpir aquí como un Neandertalense cualquiera y delegar su capacidad de reflexión en el arma que lleva consigo! -prosiguió Caperucita-. ¡Sexista! ¡Racista! ¿Cómo se atreve a dar por hecho que las mujeres y los lobos no son capaces de resolver sus propias diferencias sin la ayuda de un hombre?

Al oír el apasionado discurso de Caperucita, la abuela saltó de la panza del lobo, arrebató el hacha al operario maderero y le cortó la cabeza. Concluida la odisea, Caperucita, la abuela y el lobo creyeron experimentar cierta afinidad en sus objetivos, decidieron instaurar una forma alternativa de comunidad basada en la cooperación y el respeto mutuos y, juntos, vivieron felices en los bosques para siempre.

2007-11-03T17:26:00.000+02:00

AMSTERDAM

22/09

Aquest va ser un dia curiós.

A les 11 del matí, gairebé sense esmorzar, ens trobàvem dins el Heineken Museum bevent les 3 pints que et donen amb l’entrada. A les 12 estàvem en un coffe proper jugant al billar molt morats. Al migdia sèiem en cercle a Vondelpark i menjàvem...

Hi havia un ànec que es feia passar per un tronc flotant, però el Hippy i el Raimon el van descobrir. A mi tot em feia riure, em moria de riure, sobretot quan veia que el Víctor s’havia fet seva una mena de cova entre els matolls de darrere del banc que era el punt neuràlgic de tot. A la cova tot era trist i fosc, i ell s’hi refugiava però no entenia que no feia sinó empitjorar les coses. Jo li volia explicar però les rialles no em deixaven, i ell s’enfadava molt amb mi i no em deixava riure. El Miquel també reia, una mica menys, però també. I seia al banc com si esperés, tranquil, o escèptic, que diria el Hippy. El Raimon havia posat el fre i es mantenia seré per a dur a terme l’empresa de portar-li una Coca-cola al Víctor. Una coca-cola que seria molts difícil d’aconseguir. Jo l’acompanyava i passejava i era tot preciós. Però la gent ofuscava. I jo volia estar seria com el Raimon però hi havia una mena de festa i les senyores duien uns barrets molt estrafolaris i graciosos. El Raimon es feia el serio però també s’ofuscava i vam tornar sense la coca-cola.

El temps mentrestant feia la seva.

Vaig acompanyar al Victor als lavabos de la caseta blava. Gent per tot arreu. No comprenia que havia de fer cua si volia comprar alguna cosa dolça per curar al Víctor, que es desfeia per la cafeteria i començava a endrapar terrons de sucre. No entenia perquè ens miraven tan estranyats, però m’ofuscava molt i volia marxar. En tornar al centre del parc, al banc, vam decidir que el Victor es mengés les galetes de xocolata. Sucre en vena. Així segur que no et poses bo eh. Però em cansava el banc i la cova i el Jordi no hi era. El vaig trobar estirat al cantó del llac. Miràvem els núvols i descobríem formes. Esperàvem. Però els arbres no es recargolaven ni res. Era molt estrany sostenir un cigarret entre els dits.

Al banc el Hippy i el Raimon filosofaven de quelcom segurament absurd que no recordo. Amb el Miquel vam agafar els trastos per canviar de lloc, a l’altre punta del llac. Vam parlar amb un missatge de veu de la Gemma. Vam riure del Victor que anava i tornava i no s’asseia mai. Segons els filòsofs, cadascú representava el seu paper... Això explicava que el Miquel estès igual, perquè era escèptic i prou. 'Però si jo també estic igual!', replicava el Jordi. El Raimon s'indignava i em deia 'Mayu però sino pares de riure'. Els dos es van amagar a un banc. Vam espiar al Victor i la seva sobredosis de sucre. I a poc a poc, sortint del parc, vam tornar i ja era el vespre.

Última nit a Amsterdam. Hi havia un pub musical on posaven bona música i ens hi vam quedar una estona. Raimon i jo vam anar de compres als Sexshops i a que m’ensenyés un parell de boulevards del Barri Roig. En un d’ells una noia moníssima ens va insistir que entréssim: ‘Cammon! I’ll do a show for you!’, ‘I’m sorry cutie’. I caminàrem entre els carrers plens de llums i gent, i vam seure a moltes terrasses, bebent sucs o cerveses, fumant sempre, fins que el cos va dir prou.

2007-11-03T15:34:00.000+02:00

INICIATIVES

Ara que tant de moda estan els blogs, i tothom té blog, i els polítics i alcaldes es modernitzen i també se'n fan un, i alguns fins i tot es fan un videoblog... Dávid Gómez va pensar, arrel d'un article de Quim Monzó ('Descubren la sopa de ajo', publicat el 6 de juny a La Vanguardia), que més aviat hauriem de dir-los 'monòblogs'. I és que molt parlar de tecnologies que apropin polítics i ciutadans, però a la pràctica aquests blogs sovint no ofereixen eines per a què es pugui opinar sobre el que allà s'escriu.
Així que Dávid va idear i dissenyar El Trencaclosques. Es tracta d'un agregador de blogs polítics que recull els continguts que a la font original no es poden comentar i dóna la possibilitar als usuaris de fer-ho, de manera directa i sense prèvia validació.

Tal com s'explica a la web, la intenció és anar incorporant els continguts d'alcaldes i altres càrrecs que es trobin que no permetin comentaris, o bé blogs que els permetin però a través d'una política de filtrat molt dura. La iniciativa es va engegar fa uns mesos però la seva difusió comença ara, i s'hi pot col·laborar proposant nous blogs a afegir als que ja es comenten.

'Trenquem les closques on sembla que es vulguin tancar'.

Via: Vilaweb

2007-10-17T01:58:00.000+02:00

AMSTERDAM

21/09

Aquestes dutxes són un niu de fongs. Abans de baixar a l’esmorzar faig de mama i aviso als nens que es quedaran sense menjar si no s’afanyen. L’esmorzar es compon d’una ingent quantitat d’hidrats de carboni: pa bimbo normal, integral, amb pipes, marronós indefinit... torrades blanques, integrals, torrades rodones, torrades d’arrós... cereals d’aquells sosos sosos, a banda de melmelades i viandes i succedani de cafè. Però tinc una gana...! a la taula se m’asseu un australià força ben plantat que va fent ruta per Europa. Després baixen Jordi i Miquel, l’altre es queda sobant. L’hostal està ple d’espanyols. Un noi de Salamanca que ja porta aquí una setmana em parla d’una rasta immensa penjada del cap de l’amo d’un coffe que fa cantonada, i amb el Jordi anem a fer uns mais mentre els altres acaben de dutxar-se. La rasta en qüestió és 7 anys més vella que jo, i llueix l’aspecte d’una corda de vaixell gruixuda i trenada on s’hi fa nusos perquè no arrossegués. Quin mal de cap de mirar-la.

Avui tirem cap a la zona sud d’Amsterdam, passant per Rembrandt Plein i el Bloemen Markt, un mercat de flors repartit en un carrer molt llarg ple de llavors de tulipa, i baixem cap a Leidse Plein, nucli de la marxa nocturna de la ciutat on ara prenem un té, als quals ja els anem agafant el gust. Ben a prop queda el famós Vondelpark, el parc més gran d’Holanda. És preciós, però tenim pensat tornar-hi sumant-hi un altre al·licient. El Raimon em truca que fan tard perquè no sap que se n’ha fet del Victor.

Nosaltres anem a descobrir el Dampkring, coffeshop on es va rodar una escena d’Oceans 12, un local decorat amb formes arrodonides, colors llampants i llum suau rollo conte de fades i follets. Com cada dia, els ulls se’ns comencen a tancar una mica, se’ns eixampla el somriure d’expressió beatífica i ens relaxem, emportats pel ritme pausat que marca la litúrgia dels coffeshops.

A continuació Jordi, Hippy i Miquel son presa fàcil del FEBO, mentre jo menjo un trist entrepà de formatge que m’he preparat a l’esmorzar. En Jordi ha de fer l’automatricula per la universitat i busquem un coffe amb Internet. Miquel i jo ens repartim un pastisset special i marxo a buscar els dos groningenses que esperen a la plaça Damm. Després sabré que en aquelles dures condicions en Jordi només aconseguiria matricular-se d’una sola assignatura.

Els trobo a les escales del monument fàl·lic, acompanyats de la bici que miraculosament ha resistit lligada des de que el Raimon la va comprar a un yonki la nit que passà a Amsterdam a la intempèrie. I els abraço fort fort que els he trobat molt a faltar, als meus dos nens preferits. Quins dos personatges han anat a parar a Groningen. Per molt que es burxin son com un matrimoni, on cadascú posa la seva part i es complementa.

I jo no sé si és que realment l’special cake em va fer efecte, que la resta del dia la recordo molt vagament. Vam caminar un trosset fins al seu hostal, els vaig esperar a fora mentre descobrien les luxoses instal·lacions, i dedueixo que vam anar a algun coffe... i a un altre potser... i ens vam trobar a l’hora de sopar amb els altres tres i vam acabar a LeidsePlein a cremar la nit –que amb el ritme que es porta durant el dia es crema ràpid, la nit, que a les 3 ja no t’aguantes -, ballant en un lloc on regalaven xupitos amb les consumicions i estava a petar, tot això després, és clar, de visitar de nou el Barri Roig –on hom comprova que perro ladrador poco mordedor en el que a sexe es refereix- i molt caminar i beure i fumar.. després al tornar ens separàvem, Raimon i jo a la recerca d’un maleït racó que no vam trobar, que tots feien por.. i finalment, uns petes de bona nit a la vora del canal abans de caure rodona al llit, havent conegut a un neozalandès clavat al Actor Secundario Bob.

2007-10-05T23:58:00.000+02:00

AMSTERDAM

20/09

Cervesa rere cervesa, em prepara un pannini de bolets i formatge que m’entra d’allò més bé. Una mica de xerrada i cap a l’Ateneu, antic teatre on ara hi ha bar i terrasseta. Seiem a acabar els meus últims mais, la colla del Jordi comenta els San Fermines i em fa enveja, l’any que ve no hi falto. Després comencen a marxar que demà treballen i s’han d’aixecar d’hora. Feliços perquè no és el nostre cas, anem tirant cap a casa del Jordi i parem a un parc a beure’ns una altra llauna. Ja vaig més que entonada i el senyor Martínez igual. Arribem a casa seva a les 3 i descobreixo l’habitació, que si mai m’hagués parat a imaginar-la hauria sigut tal com és: pòsters, llibres a dojo, records, música arreu i les dos guitarres als cavallets a punt. Agafa l’Stratocaster i toca algunes cançonetes abans de llevar als sacrificats progenitors. I cap a l’aeroport, jo que m’he de mossegar la llengua que noto que em balla més del compte de l’alcohol.

Facturada la motxilla espantem al Miquel, que s’espera amb el Hippy des de les 12 de la nit, i li diem per telèfon que el cotxe no tira i que no hem sortit encara. Després ens posem a buscar-los en un aeroport més buit que mai. El Hippy està tot sobat, el Miquel respira alleugerit quan ens veu.

– Hippy despertaa, que marxem a Amsterdaam! Embarquem i prenem una altra birra. El Jordi vinga a cantar, és el primer cop que agafa un avió. Surt a les 6:05. Ara als vols de Vueling posen música quan despega (..i allí estas tuuuuu...). Un cop a l’aire m’adormo. En un moment donat el Jordi fa una gambada per sobre meu i pe sobre del pobre altre noi que seu al meu costat, torna al cap d’una estona i diu que s’ha desmaiat. Ahmmmm, jo dormida i no reacciono. De nou la música, això vol dir que aterrem. Ara m’ho explica bé: ha preguntat pel lavabo i s’ha despertat a terra amb els peus agafats enlaire. No deu ser bo pujar borratxo a un avió. El noi hostessa (com es diu en masculí?) ens acomiada amb un: i mengeu algo abans de probar-los. Recollida d’equipatge, bitllets del tren cap a la Central Station. I per fi: Amsterdam!

Em vaig enamorar fa 7 mesos. Ara torno a veure-la. Plou d’aquella manera que sembla que no mulli. Tramvies i bicicletes amunt i avall, sobretot bicis, pels seus carrers empedrats i polits. Tinc una setmana per viure una ciutat preciosa, per caminar i perdre’m per racons, carrers, canals; i ensumar i descobrir mil flaires i cares i llocs.

Emprenem el camí cap a l’Stayokay a tocar del Red Light District. I torno a veure la omnipresent Damm Square, i els canals més a l’esquerra, i les bicis recolzades a les baranes, i els primers coffes, i les façanes elegants. Ajudats del meu mapa cada cop més remullat i rebregat, arribem a l’hostal i ens claven una profunda punyalada, és més car que no ens esperàvem. No es pot fumar, les dutxes estan inundades (un tio les rega amb una mànega a pressió i arregla-te-les), hi ha una mena de passadís amb les taquilles que fa una forta olor a peus i tovalloles mullades just abans de l’habitació.. que no és gaire acollidor, diguem-ne. Però ara mateix som els més feliços del món. I també els més fets pols. Fins les 14 no podem accedir als llits i busquem on podem berenar o dinar o el que sigui dirigint-nos al Barri Xinès. Mal lloc si no et ve de gust res exòtic. On són els kebabs? Tirem cap al centre. No són hores, tot és tancat. Ens tempten els coffes però el buit a l’estómac cobra cada cop més pes. A la fi, a les 11, caiem en un restaurant: 3 kebabs i 1 falafel (vegetarià, per a qui?). I a les 12 ens sorprenem en un dels coffeshops que més freqüentaríem, el Green House, catant la white widow i mirant pel finestral la gent del carrer. Tothom ha tossit a la segona o tercera calada.

Ens deixen entrar a l’habitació i entre la fumada i el cansament acumulat acabem dormint unes incòmodes 3 hores que em fan agafar un mal de cap horrible quan m’aixeco. Em recordo que estic a Amsterdam, miro per la finestra la preciosa vista nocturna i m’animo. Ells també s’aixequen i sortim a la frescor del carrer Kloveniesburg. Amunt esperen les llums vermelles. Aquella nit fem el que s’ha de fer la primera nit que hom arriba a Amsterdam: patejar-se tants coffeshops com es pugui fins a acabar el dia i xafardejar els aparadors de les putes. Qui els veu per primera vegada es queda parat. El reclam més famós d’Amsterdam ho és per una bona raó, i és que els nostres ulls no estan acostumats a topar de sobte amb el sexe encarnat en venta, a l’abast darrere d’un mirall. A mi, però, ni pena ni morbo i al final ni curiositat.

Anem a sopar, va. Quan es tracta de fast food, pots ben triar i remenar. Pots engreixar-te tot el que vulguis amb pizzes, i patates fregides, i FEBOS de llampants lletres grogues a cada cantonada que criden fins a altes hores de la matinada aquells a qui els agafa la gula de fumar. Trobem un Wok&Walk que encara pot ser una mica sa i ens barallem amb els palets xinesos en unes escales guarits de la pluja escarransida. L’últim lloc al que recordo anar aquella nit es el macro-coffe La Canna, un monstre de tres plantes on em trobo l’Agustí – tio, et trobo a totes les mogudes, però.. trobar-te aquí!

2007-10-05T23:57:00.000+02:00

AMSTERDAM

19/09

Per segon cop en una setmana la RENFE em puteja en l’ardu camí que és anar de Vilanova a St. Sadurní en tren. Una hora asseguda a St. Vicenç allargant unes patates de bossa amenitzades amb Irvine Welsh. Aquesta vegada he sigut previsora i puc agafar l’últim tren, truco al Jordi i m’envia en David a buscar-me a l’estació en cotxe amb el partit del Barça a mitges, pobret. Finalment ja puc posar-li cara al famós Bar Oriol, centre neuràlgic del poble que aconsegueix omplir-se tot i la ingent proporció de bars/habitant que hi ha aquí. El Jordi surt de la barra efusiu i enèrgic com sempre, i més encara quan els dos portem esperant el viatge amb tantes ganes. – Que es prendrà un quinto la senyoreta?, pregunta l’amic Xavi. Ostia, i dos i tres! Per allà també curren la Meri i l’amo del bar. Jo xafardejo la cuina que el Jordi controla amb efectivitat i comença a recollir, que ja són hores.

2007-05-06T01:25:00.000+02:00

TESTIMONIOS/#2

Estos son los muertos de Naser Oric. Hay más de 3.000. Los musulmanes se ganan la simpatía de la gente llegando a los medios con información falsa y lloriqueando para que se pusieran de su lado. Nuestra religión no deja usar nuestros muertos para falsear información en beneficio nuestro, los respetamos, por eso fundamos este memorial que es como una pequeña iglesia, lo merecen porque han sufrido.
La Haya no ha juzgado a Naser Oric. Pero esto ahora no es problema, porque Dios los juzgará a todos, y a todos los generales, y a todos los que lo apoyaron, y también a los periodistas de los medios de información. Nosotros somos fuertes, hemos resistido durante 5 siglos el ataque de los árabes y seguiremos en pie.
La Haya ha sido imparcial. Europa y EEUU favorecen a los musulmanes y les chupan el culo porque tiene la nafta. Ahora todo depende de Europa, tiene que vigilar porque por ejemplo en Francia hay muchos inmigrantes musulmanes y hay que prohibirlo y parar la natalidad, y no dejarles hacer mezquitas. Ellos van y suben los altavoces para provocar.
No les pidáis nada, a los musulmanes. Porque ellos adivinarán vuestro punto sensible y despacio os apuñalarán por la espalda. Son así, les enseñan a odiar a los cristianos desde pequeños.

Sería una trascripción muy resumida y aproximada de lo que nos contó un general serbio en el memorial de Bratunac a las víctimas serbias asesinadas por las guerrillas musulmanas en los pueblos de la zona. No creo que haya mucho que comentar, las palabras lo dicen todo.

Odio, odio exagerado y desmesurado. Odio inculcado, engañado, utilizado. Así de irracionales son las cosas en una guerra absurda como la de Bosnia. Este hombre, perfecto emulador de un nazi de la Segunda Guerra Mundial, está convencido de lo que dice. Este hombre es muy peligroso, joder. Nos dejó pasar a su despacho, donde prohibió hacer fotos a las banderas que colgaban y los documentos de la mesa, entre ellos una foto suya armado con los fusiles. Aquí tenéis un txetnik, un ultranacionalista serbio.

Seguramente, por lo que dijo y dedujo también nuestro traductor, participante de la posterior matanza de Srebenica, donde en escasos dos días murieron 8.000 musulmanes a manos de tropas serbias.

PD. Por cierto que el traductor era musulmán. Tan fácil como cambiarle el nombre para convertirse en serbio. El rebautizado ‘Dragan’ se vio hablando con el txetnik y traduciendo las barbaridades que soltaba, con un par de.

2007-05-05T13:56:00.000+02:00

MISCELÁNEA /#1

“Ponemos a una mujer musulmana, una croata y una serbia contra una pared, y las desnudamos. Entonces que venga quien sea y que analizando sus cuerpos, sus anatomías o sus rasgos, que adivine la nacionalidad o la religión. No podrá”

Este es el preludio de ‘Don’t forget: voces más allá del olvido”, un documental que nos acerca a las vivencias de tres mujeres que vivieron la guerra de la desintegración de la ex-Yugoslavia. La única diferencia entre ellas es su religón. La guerra, las víctimas, el sufrimiento y las secuelas son las mismas.
Tres mujeres: Sviglinana, serbia y ortodoxa; Marina, croata y católica; y Dzenana, bosnia musulmana. Porque ellas son las que más han callado.

A través de su dura mirada perdida en los fantasmas que aún siguen muy presentes y de su fuerte carácter que las ha echo tirar hacia adelante, las palabras de estas tres mujeres consiguen arrancarnos una exhalación. El dramatismo de las situaciones que describen llegan a impactar a quien no haya mirado nunca hacia esta desgracia olvidada por la comunidad internacional que es la guerra de Bosnia. No es sólo aquello que recuerdan y explican, también es lo que dejan adivinar con el reflejo de su día a dia.

A ver, cuando estuve allí me sorprendieron los cementerios ortodoxos. Las lápidas suelen tener grabadas retratos de los muertos y los familiares acuden periódicamente a las mesas que hay colocadas para comer con ellos. Por eso si visitas un cementerio ortodoxo verás las tumbas llenas de moscas revolteando restos de comida, café y rakia, e incluso algún cigarrillo clavado en la tierra de la tumba. También es costumbre que si el hombre muere, al enterrarlo construyan una tumba contigua con el nombre y el retrato de su mujer, que sigue viva pero ya tiene su espacio reservado para cuando la entierren. Esto lo mostraba Sviglinana en el documental. “Pero si tú aún tienes que vivir mucho tiempo”, le decían. “No se sabe, no se sabe”, con su aire resignado, melancólico, cansado.

El documental también recoje la visión de dos jóvenes que vivieron la guerra con 8 y 10 años. Dos chicas que no tuvieron infancia, y que ahora miran a un futuro deseperanzador donde no van a encontrar trabajo, donde el paro es altísimo y donde el sistema político es descaradamente incompetente. Una de ellas convive en la escuela con compañeros de las tres religiones, pero nunca podría tenerun novio serbio, porque una persona serbia fue quien asesinó a su padre.

¿Perdonar? Quizás con el tiempo... pero nunca olvidar. Quien vive una guerra así, de sopetón, sin entenderla; quien ve morir a sus familiares en manos de sus vecinos, quien pierde la casa y el empleo y ha de reprender la vida a duras penas.

La charla posterior al visionado del documental sirvió para sacar alguna idea definida: hay muchos problemas que hacen que Bosnia no resurja del todo de las cenizas de la guerra. El país no tiene interés alguno para la comunidad internacional, por tanto las medidas de cooperación que son necesarias para establecer ciertas reglas que rompan con las barreras étnicas que existen no se llevan a cabo. Nadie regula el papel de los medios, los cuales avivaron la mecha de los resentimientos y desconfianzas que haría estallar una guerra tan tonta. Todos sabemos el papel que juegan los medios, más en situaciones delicadas como ésta. Pero no hay mecanismos reguladores. Como tampoco hay quien establezca un cupo de trabajadores en empresas de tantos bosnios, tantos serbios y tantos católicos. Así la mayoría no ha podido recuperar el trabajo anterior a la guerra, y el paro está por las nubes y la situación económica no se soluciona, porque no hay ni convivencia económica. Otro de los grandes problemas es que no se ha hecho justicia. Oric ya está en libertad, y tanto Karadjic como Mladic siguen escondidos e impunes. El resentimiento de la gente es enorme y el rencor lleva a que el resentimiento y el recelo – y el odio incluso – sigan a flor de piel. Etc etc etc

Autofinanciado y realizado por Leonor Jimñenez, Helena Sala, Clàudia Prat, Carlos Collazos y Daniel Carrasco, este documental se realizó con una producción de escasos diez días en tierras de Bosnia y Herzegovina con la colaboración de la UAB, Kevlar y Mola TV.

Felicito a estos chicos que han tirado el proyecto de un documental amateur hacia delante. Pese a las dificultades que supone y el tiempo que cuesta hacer algo así, por fin pueden estar orgullosos de mostrar su trabajo. De hecho, no es fácil conseguir testimonios dispuestos a hablar de la guerra, y menos mujeres. Una de ellas quería saber si valía la pena hablar, si esto iba a ser mostrado y serviría de algo.
Bueno, servir de algo… este documental se ha ido proyectando en ateneos y centros sociales o en la Aula Magna de la UAB. Si con esto se consigue que 100 personas se paren a reflexionar y se sientan sensibilizadas con lo que ha pasado y pasa en Bosnia, creo que uno puede sentirse satisfecho.

2007-05-02T00:45:00.000+02:00

El piano d’Esbjörn Svensson Trio amb acompanyament suau de bateria em fa recordar… - la llum càlida i la taula baixeta amb una copa apurada de vi i una rosa oblidada a sobre, de propina - i acabar pensant en això tan estrany… en el temps que ho cura tot, però també destrueix, sobretot si s’acompanya amb la distància. I en quant n’és d’ambigu estimar, quantes formes de dibuixar un concepte tan ampli, quantes maneres de sentir-ho i fer-ho saber, o no. En la incertesa, o pitjor encara en la certesa del que serà. Jo voldria no saber ni imaginar ni endevinar, fer que fos el ara només i que no hi hagués cap ombra. Com seria aleshores. Tindríem menys manies o seriem més arriscats, potser. Mai hi havia pensat del tot perquè tampoc em ve de gust, perquè puc ser capaç de no tenir res en compte. Però el piano em posa fins i tot malenconiosa, tot i saber-me capaç quan hagi de ser-ho, per si hagués sigut diferent. És com dir fins aquí i prou, no ens passéssim (al cap i a la fi...). Les coses són com seran. És molt estrany.

2007-04-25T16:11:00.000+02:00

TESTIMONIOS / #1

Milovan Perendic vive en Podravanje, un pueblecito pobre perdido entre montañas cercano a Srebenica.

El 24 de setiembre de 1992 su población fue atacada por sorpresa de madrugada por tropas musulmanas, unos 2.ooo hombres dirigidos por Zulfo Tursunovic -amigo de Naser Oric- que anteriormente les prometieron no hacerles daño. Los que se quedaron a defender sus casa con pocas armas de caza rudimentarias sumaban 64. Los demás huyeron hacia el bosque intentando escapar hacia Milici, como consiguió Milovan, con su esposa y su hijo. 39 personas murieron, 3 siguen desaparecidas.

Podravanje extiende ahora sus casa a los márgenes de la carretera que atraviesa las colinas, y sus habitantes sobreviven - básicamente de una economía de subsitencia - entre ruinas de sus antiguas casas destruidas a escasos metros de su nuevo hogar y entre los fantasmas de los gritos e imágenes que nunca van a poder borrar de la retina.

En el 2003 Milovan retornó al pueblo con su hijo y con una de las pocas ayudas europeas que se concedieron construyó un nuevo hogar. Sobrevive a duras penas del campo, no puede ver a los musulmanes y cree que la guerra estallará de nuevo de un momento a otro.

A nosotros nos enseñó dónde encontró los cadáveres de su padre y su madre degollados. Nos explicó que vió cómo mataban viejos que no podían ni moverse.

Luego se sentó en los escalones de la que fue su casa. Y que ahora no es más que una estructura explotada por el gas abierto y la vela que encendieron dentro los musulmanes antes de irse después de haber saqueado el pueblo durante dos días.

Él fue quizás la única persona trastornada a la que conocimos.
Y me extrañó que no hubiese más así después de todas las barbaridades que ha presenciado esta gente, que ni ha pasado tanto tiempo de esto ni son cosas que puedan olvidarse con el transcurrir de los días, si la misma rutina te recuerda que ya no tienes nada y que estás olvidado de todos.

2007-04-17T19:54:00.000+02:00

MOSTAR

La capital de Herzegovina es un perfecto ejemplo de la herencia de la guerra, donde 13 años después del fin del conflicto las secuelas siguen a flor de piel: en las paredes acribilladas, en los edificios en ruinas de las calles, en una ciudad que poco a poco recupera un boyante pasado truncado, en su partición a banda y banda de la llamada ‘Avenida de los francotiradores’.

Croatas y musulmanes viven separados al este y oeste de la ciudad. Rencorosas suenan alto tanto las llamadas a las mezquitas como las campanas de las iglesias católicas. Y en la montaña de Hum, donde los cañones croatas destruyeron en noviembre del 93 el puente Stari Most, se alza una enorme cruz sobre todos los minaretes de la ciudad. Sobre la misma en que las dos etnias lucharon juntas al inicio de la guerra contra los serbios apostados en las montañas del alrededor. Pero donde acabarían enfrentadas más adelante por el poder sobre Mostar, cuando el viejo puente que la bautizó fue derrumbado simbólicamente sobre el río Neretva.
Ahora el puente has sido reconstruido por la UNESCO también simbólicamente y ambas partes pueden circular si lo desean por toda la ciudad. Pero las heridas de la guerra están demasiado frescas aún, y es difícil una plena convivencia cuando las mismas escuelas se dividen según la confesión y cada cual explica su versión de los hechos. La guerra radicalizó las religiones de los habitantes que hasta entonces habían convivido sin más diferencias entre ellos que el nombre que los señala como bosnio-musulmanes, croatas o serbios.

Desde lo alto de la cruz de Hum la Avenida del Bulevar se dibuja clara cruzando Mostar, en la cual se apostaron los francotiradores durante la guerra. Pese al inicio de la reconstrucción de algunos edificios, la vista inacabable de los esqueletos de las casas resulta espeluznante. Las estructuras que resistieron bombas, granadas y metralla, aguantan desnudas y repletas de siniestros agujeros a lo largo de toda la avenida. El punto álgido, en el centro del huracán, es el cruce de calles más castigado de la ciudad: situada en el centro la mirada gira en los cuatro sentidos para ver edificios a cual más destruido, como el Privredna Bank y sus cristales rotos; o como el Instituto de Secundaria de Mostar, ‘el Gimnasio’, que está siendo reconstruido por fondos de la Cooperación Internacional española compartido a turnos por musulmanes y croatas en horas diferentes.

En ese cruce está la Plaza España. Recordando la ineficacia de sus soldados de la fuerza de seguridad internacional UNPROFOR ante a limpieza étnica que las milicias y el ejército croata llevaron a cabo en Mostar. La gente vivía escondida sin pan que comer más que el que se atrevían a conseguir saliendo a la calle al abrigo de un colchón como protección a los francotiradores, sobreviviendo a los morteros, las granadas, la aviación y los obuses de munición suministrada regularmente por Croacia.

2007-04-15T01:33:00.000+02:00

EXPEDICIÓN A BOSNIA I HERZEGOVINA

Subiendo por el monte de Hum, en Mostar, un cartel de peligro de Minas.

Mientras duraba el viaje casi no tenías tiempo de pensar. De asimilar nada. Cada día en un sitio distinto sino en más, cada día testimonios nuevos explicándote su visión de una guerra paradójica y casi desconocida que acabó hace apenas 12 años en un país desintegrándose aquí en el ladito oeste de Europa.
Hacía falta volver, saborearlo y digerirlo. Ver que la vida seguía como la habías dejado, con sus efímeros problemas, con su ritmo frenético, con su feliz ignorancia. Una vez repasadas las muchas fotos que hicistes y recordando en las arrugas retratadas de esa gente asombrosa a la que entrevistaste, sientes la necesidad de sacarlo todo fuera. Querrías vomitarlo con rabia sobre los oídos sordos y hacer que salpicara a quien hace la vista gorda. No puede haber paz sin justicia. No puede haber justicia sin conciencia. Ni conciencia con desconocimiento.

Pero sólo tienes un pequeño espacio en la red, de momento. A ver que puedes hacer con cuatro textos y unas pocas fotos.

Un brindis por toda esta experiencia. Gjibili!

2007-03-30T02:26:00.000+02:00

Pero si Elsa Pataki ya nos había enseñado las tetas en la peli Romasanta!

2007-03-13T00:53:00.000+02:00

Una ofrenda floral donde hace una semana se levantaba la Casa de la Juventud, en Copenhague, simboliza el entierro de todo un símbolo del movimiento obrero desde los 80. Una vez determinado el desalojo de Ungdomshuset, los residentes llamaron a manifestarse a colectivos de toda Europa a favor del último centro alternativo de la ciudad. La manifestación desembocó en una batalla campal cuyos enfrentamientos durante dos días se consideran los peores disturbios en décadas.

De los 650 detenidos, 140 eran extranjeros. Más allá del potencial de Internet como altavoz de los movimientos sociales y medios de contra-información a través de las fronteras, asombra la fuerza de movilización que ha respondido a la llamada de Ungdomshuset. Al escenario principal se han trasladado centenares de jóvenes que han visto en el suceso la vía de escape a su inquietud frente al sistema establecido. Muchos los tacharán de vándalos y alborotadores ante la violencia vivida en las calles danesas. Y seguro que parte de ellos tiene la cabeza hueca y se ha dejado llevar por la magnitud de la empresa, siempre los hay.
Pero el peso de la protesta ha sido llevado a cabo por otro tipo de personas, gente que en la cabeza tiene ideas distintas a las establecidas sobre la sociedad y su forma de organización, que ha decidido actuar contra un desalojo de un centro social okupado, Ungdomshuset, haciéndolo emblema de todas las desokupaciones de nuestro día a día.

¿Violencia en las calles? Este tipo de violencia defensiva es la misma que a lo largo de la Historia ha permitido cambiar injusticias y opresiones con las que el poder sometía la mayoría de la población. Estos desobedientes representan un gran colectivo descontento organizado en demanda de una alternativa al orden impuesto como válido, que muchos críticos apodan ‘violencia estructural’. Un gran número de personas ha sentido violentados sus derechos y su unión ha desembocado en un importante acto de desobediencia civil. Así, reflexionar sobre la violencia oculta que establece constricciones tácitas sobre asuntos relacionados con la justicia social -como la okupación- puede justificar una respuesta violenta.

2007-03-13T00:14:00.001+02:00

víctor @ 2007-03-11 22:45 dijo :

mayu's cosmovision in 5 points
1. wii
2. ops
3. uh
4. plof
5. pf

El mundo puede ser fácilmente reducido al absurdo.

2007-03-13T00:12:00.000+02:00

¿Alguiem sabe porqué mi blog se ve así y qué puedo hacer para que vuelva a estar como antes?

Mayu y los pcs volumen n

2007-02-20T01:37:00.000+02:00

‘A mí realmente no me importa la belleza externa’, decía una mujer de 49 años adicta a los tratamientos de estética, con sus pilings, sus manchas borradas a láser, sus labios rellenados y sus sesiones de botox a cuestas. Con su nariz calcada a la de Michael Jackson y su piel brillante plástico tersada artificialmente, con su amarga y cuestionable belleza.

Después de mirar alucinada el segundo documental de Entre Línies (después del que hablaba sobre viejos folladores y una mujer decía pasearse con la bata abierta y sin bragas XDD eh Gemma), me han entrado ganas de escribir sobre esto de la cirugía estética. Y de esas personas que no admiten haberse sometido a sus favores mientras que pasan por la clínica cada tres o seis meses y se dejan 600 euros en un líquido insertado en esas arrugas que tiene la vida y que te salen cuando pasan los años al lado de los ojos. Este líquido es el botox. Se injerta directamente en la frente, el entrecejo, las patas de gallo, los labios, la barbilla o el escote, para relajar la musculatura y combatir las llamadas arrugas de expresión. Decir que es propiedad de la empresa Allergan de Irving, California, y que ésta se forra al poseer el monopolio de su elaboración (su agresiva promoción llevó las ventas de la droga a 564 millones de dólares durante 2003, que representaron el 32 por ciento del total de la facturación del laboratorio, o sea 1.750 millones de dólares).
Según la Sociedad de Estética y Cirugía Plástica estadounidense, las inyecciones de Botox son el procedimiento cosmético que más ha crecido en los últimos tiempos. Si bien se hace servir desde hace 15 años, en España su uso sólo lleva autorizado desde hace 3. Y cómo no, los famosos no podían dejar de ser los pioneros en la creciente moda del botox. Sharon Stone, Meg Ryan, Nicole Kidman, Cher (paciente de Klein) y Michelle Pfeiffer, y el candidato demócrata John Kerry son algunos de los que lo utilizan habitualmente.

A la mujer que pronunciaba la frase que ponía la guinda al final de reportaje le encanta estirarse en la camilla y dejarse hacer, como quien va de rebajas y dice ‘va me compro otra camiseta más’, hasta el punto que el médico tiene que pararle los pies para que no abuse. Sus cejas están curvadas en los extremos hacia las sienes, como emulando al capitán de Star Trek, que es uno de los efectos del exceso de botox.
Al igual que ella, muchas de las asiduas a los centros estéticos buscan aparte la eterna juventud por otro medio tal como la estética juvenil de las minifaldas, los peinados y el maquillaje, con tal mala fortuna que pueden ser fácilmente reconocidas por esa pinta de adefesio exagerado retroadolescente.
Pero no penséis que esto es cosa de mujeres exclusivamente, Hay hombres que se toman a pecho lo de las tapitas acumuladas y pasan la frontera de lo que es cuidarse para llegarse también por la clínica aplicadora de botox. Este es el caso de otro de los protagonistas de esta noche en Entre Línies, de 43 años, decepcionado pobre al comprobar que sus compañeros de trabajo no advertían la diferencia después de la inserción y no apreciaban su vuelta a la juventud.
Pues siento deciros, pequeños, que me dáis mucha penita. Por no saber aceptar el paso del tiempo, por no asimilar que las cosas cambian y que sois seres vivos y como tales vuestros tejidos vitales envejecen, por no daros cuenta de que es ridículo vuestro aspecto sintético y adulterado, que es un apaño contranatura y un parche a vuestra personalidad maltrecha y demacrada.

Porqué ¿a quien le importa que en un quirófano de Barcelona murieran dos pacientes tras someterse a operaciones estéticas? Más allá de que esto tendría que concienciar de los riesgos tan callados de estas intervenciones, cabria preguntarse si esas mujeres no tenían a nadie que les dijera que ya estaban guapas así y que lo importante es sentirse bien con el propio cuerpo y pasar de los mil cánones que marca la sociedad. O porqué ciertos sectores de la sociedad permiten que las personas se adieran a esta tendencia que crece peligrosamente y que manifesta el vacío de nuestros valores, la soledad, la debilidad, el alud de prejuicios y estereotipos al que nos vemos sometidos cada día.

Recuerdo entrar en el baño turco de Istambul y ver medio centenar de cuerpos femeninos desnudos. Diferentes edades, diferentes colores de piel, grasa, celulitis, gordas, delgadas, con pechos caídos, con tetas pequeñas, con el pubis depilado, sin depilar... y no había ni una igual. Todas diferentes. 5O formas distintas de mujeres, bellas para quien lo crea, para ellas mismas si lo creen que es lo importante, pero ninguna tenía la forma de la mujer estereotipada que ahora se vende. Esa mujer no existe.

2007-02-16T11:13:00.000+02:00

Noche Hache hace un especial sobre la llamada 'consPpiranoia' con un montaje audiovisual muy currado y una enumeración de los hechos más destacados desde su inicio, ahora que empieza el juicio del 11-M. Por si alguien se ha liado con tantos 'agujeros negros' apuntados por ElMundo y respaldados claro por el PP y Jiménez Losantos...

Primera y segunda parte. (Vía Periodismo incendiario)

Quequé guapo =)--

2007-02-16T01:03:00.000+02:00

Post x a ell.

Millor amic,
confident,
conseller,
company,
soci
i altres coses q van sorgint.

L'inici de tot plegat - no fa tant sembla mentida - podria ser allò del bolso. L'altre punt clau, dp d l'anecdota del mobil als pantalons i el bikini, l'ascensor. A partir d'aquí mil coses q no enumeraré però que tinc ben apuntades entre les neurones mortes per dosis constant de thc. I tu mira q no aprens ni amb el regal dla ciutat mes bunica dl món. Hi anirem i veurem els colors junts, pensava sense parar de riure. Amb tu perquè m'ets imprescindible i necessari. I t'explico cada cosa q em ronda pel cap i comprens les meves enrevessades reflexions cada dia emulant la famosa frase de Kurt. Després de mil voltes i anades i vingudes seguim així, i com tu vas dir se q mai starem més lluny i això em tranquilitza i em recomforta moltíssim. Foto de l'any passat que ara, més que mai, em recorda molt el present ;) Espero estar desperta el próxim cop q juguis amb la meva galta.

2007-02-15T14:03:00.000+02:00

Fin de los exámenes. Se ha acabado un semestre de clase desquiciante y eterno. Después de un dia de aquellos en los que despiertas a las 15h - con el piso echo un asco por la fiesta de la noche anterior - y te regozijas en el no hacer nada más que estirarte en el sofá, liar a ratos, ver la tele sin escucharla demasiado porqué tampoco hacen nada q t interese xo no tienes nada mejor q hacer.
Por más que me proponga dar repaso siempre me tocan niños con gripe, así que toca ahorrar o arriesgarse a un corte de pelo en el llongueras que vete a saber tú q te hacen.
Hoy por enésima vez me propongo una disciplina en esto de actualizar mi blogs y mis hostias ciberneticas. El programa de radio, las asambleas, el repaso, el curso de fotografia, los blogs.. bastantes cosas en qué ocuparme de este siguiente semestre que empieza el lunes.

Hoy es como un nuevo impass, un punto de inflexión. Siempre que escribo así no lleva a ninguna parte, pero a veces sta bien hacer un balance d como estan las cosas. Y pensar en como cambia todo sin hacer ruido, como uno mismo varia de forma de pensar sin darse cuenta, x esas cosas q vas viviendo y las putadas y las lecciones. Aprendiendo pokito a pokito.

Mi gran problema, sin embargo, es la obsesion x las cosas mas tontas. El querer controlarlo todo o programar todo lo que ha de llegar. Pero ya he dicho q voy aprendiendo. Sabiendo por cuenta propia q lo peor q puedes hacer es obsesionarte por alguien. No tiene ningun sentido hacerlo, siempre repercute negativamente.

Me encanta cuando la vida t sorprende. Eso es cuando menos t lo esperas. Cuando alguien al q x costumbre asignas una determinada posicion en tu circulo de interactuación y se desmarca, por su parte o por la tuya. Claro q luego hay esa gente genial q sabes q siempre estará sorprendiéndote. Como en cierta fiesta de gran volumen etílico, cuando una persona d stas geniales me hacia confesiones y las sellaba con un beso, y otra persona me vigilaba para q no me escapara a dormir y me metia mano como si fuese la cosa mas normal. Realmente parece muy normal cuando compartes una misma concepcion d esas cosas y no le das mas importancia q el hecho d ser una muestra d mucho cariño, eso tambien es curioso. Y es sorprendente alguien q hace algo q ya dabas un poco por perdido después d mucha retorica y poco acto, y t deshace esquemas para acabar follando tó taja y no acordarte demasiado hasta q se disipa la resaca y sonries complacida. Todo lo nuevo es muy excitante y llena de encanto la propia vida - redundantemente - y te da nuevos enfoques para mirarla y experimentarla. Aunq siempre está esa parte moralista q me hace cuetionarme hasta qué punto tengo las cosas claras.

Y el otro dia haciendo equilibrios con dos cafés americanos tuve una especie d impresion, no una premonicion q suena muy serio xo akello q presientes algo.. alguien cree en los sueños premonitorios? nunca son como los soñastes al cien por cien pero pasan.. o kizas es eso q si tu kieres algo mucho al final lo consigues sí o sí? pues nosé, xo me ha echo gracia q se cumpliera, es bonito y hace q sonria mientras camino por la calle.

2007-01-16T16:15:00.000+02:00

- Qué no.
- Vamos, tienes que hacerlo así, ponte así.
- Que no quiero – agarrada a la cortina de la ventana en un rincón de la habitación del hotel – No sé.
- Pues no te bañas y ya está.
- Qué tonta – opinó mi hermana pequeña.
- El día que te pase a ti – enfurecida - me acordaré y verás.

No recuerdo exactamente cuándo fuimos a Túnez de vacaciones y me encontré en esta situación que no se me olvida: el momento de mi primer tampón XD Bajo la presión de tener que ponérmelo para poder ir a la piscina del y la prisa de mi madre, intentando enseñarme, y mi hermana, que no entendía como me ponía tan histérica. Yo tampoco lo entiendo mucho, pero fue así. Y cuando le pasó a mi hermana también se puso parecido y me acordé, pero claro ya no tenía mucho sentido vengarse.
En esto estaba pensando antes en el lavabo, cuando he cogido el papel de letra minúscula escrito en 10 idiomas sobre las indicaciones de los Tampax, eso que siempre está en las cajas y nunca te paras a leer cuando ya sabes de qué va, como los condones. Con todos esos dibujitos enseñándote las 5! Partes de un tampón y cómo tienes que usarlo, cuando luego acabas enchufándolo como puedes.
Punto 8 y último de las instrucciones: recuerda lavarte las manos. Gracias así no iré con ese olor tan fuerte o los dedos manchados de sangre.
Siempre comprueba que te has quitado el último tampón antes de ponerte otro, y asegúrate de quitarte el último tampón del período menstrual. Ja, como si fuera un bolsillo marsupial donde acumular tampones.

No entraré en lo incómoda y molesta que me resulta la regla y sus irregularidades, quería quejarme de lo abusivo de los precios de los tampones y las compresas, unos productos que por desgracia nos son de primera necesidad y nos cobran como si fueran de lujo, con el 16% del IVA. Las multinacionales se benefician de la poca competencia y no se cortan con las campañas de publicidad. Un incisio: los anuncios de compresas y tampones son patéticos. Y peor aquellos basados en la importancia en que los hombres no noten que una lleva un tampón – son como carameliiiitos pff – porque eso sería horrible y nadie nos querría.
¿A qué huelen las cosas que no huelen? XD

Aparte, se dicen que utillizan asbesto, una fibra altamente contaminante que favorece el sangrado y sirve como estrategia a los fabricantes. No sé si eso cierto, aunque sí he visto en el papelito la advertencia de que los tampones pueden provocar en algunas pocas mujeres el Sindorme del Shock Tóxico - qué mal rollo de nombre -, que se manifiesta con fiebre súbita, mareos, vómito, diarrea, dolor musuclar, desmayos y descamación de la piel.

De todos modos, existe una alternativa de la que últimamente he oído hablar. Se trata de una copa vaginal, Mooncup, fabricada a base de silicona natural que se adapta a las paredes vagiales y reutilizable con sólo lavarla. Cuesta 30 euros y se puede comprar por Internet y en algunas farmacias y tiendas ecológicas. No hay demasiada publicidad de este producto, supongo que al ser reeutilizable hasta unos 5 años no genera muchas ganancias a quien lo fabriques, pero sí supone un duro golpe a la compañías como Tampax.

Creo que probare la copa esta. Ya que nadie me preguntó si queria para algo este lastre que es la regla una semana por mes - si funciona como debería -, al menos que nadie se beneficie de la gran cantidad de dinero que me gasto en los malditos tampones.

2007-01-12T17:14:00.000+02:00

Si t quieres suicidar, por favor no te tires ala via. K es un coñazo xa los q tenemos cosas que hacer.

2007-01-09T03:13:00.000+02:00

Advertència: la següent parrafada és una altra amalgama de pensaments propis sense gaire continuïtat ni sentit i pot provocar somnolència a qui ho llegeixi.

La gent fa molta ràbia. Corregeixo, fem molta ràbia. Tots aquests mecanismes complicats de la nostra ment pel que fa relacions amb les altres persones, i amb nosaltres mateixos també. Que un no es pot entendre mai del tot a sí mateix. I que la liem i fem mal la gent que estimem i per tant ens fem mal també, o que estimem però no hem valorat encara i passem per sobre seu per aconseguir uns interessos egoistes, que segur que mai ens ompliran tant com pensàvem. I això d’obsessionar-se, d’embogir per algú. Quan idealitzes una persona en la que potser mai t’havies parat a mirar, però que d’un dia per l’altre comença a ser la més sexy i guapa i intel•ligent del món, i no fas més que pensar-hi i buscar-la per tot arreu i tornar-te gilipolles davant seu. I després ja es passa el caprici i apa, els que realment valen estaven al costat teu i tu has sudat d’ells. El pitjor és que mai acabes d’aprendre’n i et torna a passar el mateix de moltes formes diferents. També pot ser que siguis tu l’objecte de sudament d’algú que t’importa pel que sigui en aquell moment i que ho passis fatal i et sentis imbècil d’estar penjada d’algú que no et necessita per res. I pot ser pitjor si en algun moment et va necessitar i vas ser important pel que fos i ja no ho ets o ja no ho ets tant, i el desequilibri i la desigualtat entre sentiments que ja no són mutus és una merda. I penses què passa ara que em coneix més he perdut la gràcia, no sóc tan genial com es pensava. Aquesta és una altra. Sempre que ens mola algú el veiem súper interessant i un cop hi accedim sovint veiem que no, que no era per tant, i perd la gràcia tot i dius m’agradava més l’estat aquell de procés d’apropament però ja és tard i ara et tornes a allunyar, i potser la persona en qüestió es sent malament per culpa teva i perquè sudes d’ella, perquè no t’interessa, que tot són interessos egoistes. I fem tant i tant l’imbècil, i actuem incoherentment, no vol dir que mentim no, és que no sabem ni el que pensem ni el que volem ni res. Voldria no necessitar ningú i tot seria més fàcil, no estar sempre sentint coses vers i a causa dels altres, però què hi farem. De tota manera, amb aquestes coses el millor remei és el temps. Temps i distanciament diguem-ne mental, mirar-ho tot una mica des de fora i amb un espai de reflexió pel mig. Així te n’adones que així són les relacions entre les persones, complicades, estranyes, canviants i variables per moments. I que t’has de quedar amb el millor de cada moment i no preocupar-te de res més, i no prendre-s’ho a pit ni permetre que t’afecti gaire res. Independència emocional, economia de l’atabalament, mecanisme de supervivència sentimental, carpe diem relacional. No ho sé, però ara estic bé amb el que tinc. I com que sóc la primera inestable en aquestes qüestions, ho escric per deixar-me constància que mai m’és tan greu si algun cop em torno a rallar perquè no em truca, perquè he tingut un mal rotllo amb algú, perquè no he pogut veure qui em venia de gust, etc.

2007-01-07T20:00:00.000+02:00

FHM publicaba este mes en su revista los 50 mejores videos d YouTube. Mikel y yo nos hemos fumado un peta d marihuana bien buena y nos hemos estado riendo a piñón. Estos son para mi la creme de la creme, y si no os reis ni un pokito os doy un premio XD:

Lo q dicen q pasa con la cocacola y los mentos:

La presentadora d la Sexta q iba taja perdida:

El puto crio loco x los gatos XDD:

Las peores uvas de la historia, x Marisa Naranjo:

El ostion del siglo:

Este remix del señor de los anillos es tan...absurdo q t ries:

El crio q casi la diña:

Nunca vayais en el coche d alguien asi:

K asco! la presentadora q hace la gracia:

Y para acabar, el clásico de los Simpson en humano:

Pues ¿cual es tu favorito?

2007-01-03T16:55:00.000+02:00

Avui m'he fumat una cigarreta desde la finestra de la meva habitació bebent nescafe a la tassa de PapaNoel. L'he encès amb la làmpara com fa en Mikel perquè el meu encenedor - el 'guararhol' q diu el Víctor (el podeu veure a la foto, és molt lleig expressament xq ningú me'l volguès pendre)- el vaig perdre borratxa a cap d'any. Casualitat que la tassa tingui un PapaNoel no penseu q m'agrada el Nadal. Però sí m'agrada tenir temps i tenir dies de no fer res més que fer fotos, rescatar la guitarra de la funda, llegir blogs... ja m'estressaré més endavant, de moment escolto música francesa suau suau i l'habitació fa olor de 'tulasi sarathi perfumery works', que per més redundància és encès anti-stress. Perquè els pares no saben que fumo tabac i mai havia fumat a casa i ha entrat el fum mentre feia fotos.

Així, mirant el pati brut de la veïna amb els mugrons en punta per la fresqueta, he fet allò que he vist que ha fet molta gent últimamemnt, per això de que és any nou i blablabla. He pensat en aquest any que ha passat i en el que ve. I a qui no li interessi que no llegeixi, segurament potser tampoc m'interessarien les cabòries d'algú que com molta gent reflexiona sobre la seva vida, però si escric es per a mi i no té més, en sí aquest blog és força absurd. Doncs bé, a mi m'ha anat molt molt bé. I anava a fer un resum però no tinc ganes.
Conclusió: sóc super feliç. I començo l'any aquest amb moltes ganes i moltes coses al cap.
I també m'he fet propòsits però no els enumeraré pas, que segur que molts no els compleixo.

A tota la gent que m'omple i em fa feliç els desitjo el millor.
El tabac i el café junts són un gran laxant.

2006-12-29T16:38:00.000+02:00

Centuriones de la Roma Imperial lucían aros en los pezones como muestra de virilidad y coraje. Las chicas de la alta sociedad victoriana practicaron esta perforación para realzar el volumen de sus pezones y conseguir mayor estimulación sexual.
Dicen que no existe problema de que una mujer pueda darle pecho a su hijo habiendo tenido o teniendo el pezón perforado. Es más, en el siglo XVII era común que las mujeres que tenían los pezones invertidos se los perforasen durante el embarazo para mantenerlos en su lugar y así poder dar de mamar. Una contraindicación respecto a este piercing es relativa a la talla del pecho: la cicatrización es más larga, complicada y con mayor tendencia a generar infecciones en aquellas mujeres que usan copa superior a la B. (XDD)

Aquí el vídeo de un macho ibérico al que perforan el pezón ¡con anestesia! Jajaja xo duele de mirarlo. La tía que se lo hace tampoco tiene pérdida, anda que me fiaba yo d esta.

2006-12-29T16:03:00.000+02:00

Mañana es dia 30 de diciembre:

Link

2006-12-21T22:51:00.000+02:00

Impresionantes estos tres chavales argentinos tocando heavy metal.

Hallowed by thy name de Iron Maiden.

Los hermanos Jorge viven en Salta, Argentina: Martín (10 años) toca el bajo, Agustín (11) la bateria y Emilio (14) la guitarra. Hace un par de semanas, You Tube dejó un video de los que ellos habían colgado en la parte principal de la página, y superó el millón de visitas. Ahora, la popularidad que arrancó en You Tube continua en los medios y ya han recibido ofertas interesantes, como explica Martín en esta entrevista:

-¿Cómo llegan al heavy metal. Por algún familiar?
No, yo antes escuchaba tango. Roberto ``Polaco´´ Goyeneche y después a mi hermano Emilio le dice su compañero: che, escuchá Iron Maiden está bueno y así, él lo escuchó y le gustó. Ahí se empezó a escuchar música y todo eso. Él me metió en todo lo del heavy metal jeje

- ¿Quién tiró la idea de colgar los videos en You Tube?
Un amigo le dijo a Emilio(mi hermano): che mirá subí un video en youtube, después le enseño como hay que hacer y todo. Después mi papá lo subió a nuestros videos y así nos empezó a ver toda la gente y eso.

-Ustedes despertaron el interés de algunos medios de Bs As. Utilizaron el servicio de You Tube. Lo ven a esto cómo una alternativa de difusión para los grupos que recién comienzan ¿Qué podés contar?
No tanto cuando ya habíamos subidos los videos yo decía:``a no nos va a ver nadie” pero ya me di cuenta que si nos ve alguien ¿me entendés?. Después empezaron a venir El Clarín ,TN, Canal 13, El tribuno, Argentinisima Satelital, Endemol, etc.

-¿Qué propuestas han recibido?
Hemos recibidos muchas de MTV, de Estados Unidos, Washington, de Córdoba para tocar en el Cosquin Rock 2007 y también de Buenos Aires para tocar con Ricardo Iorio.

¿Por qué dejaron de subir videos?
Porque no teníamos cámara para filmar. Porque esa cámara era prestada de un amigo, después subiremos nuevos videos.

-¿Qué cosas te dicen en el colegio, en la calle. Tocaron en algún recital?
Me felicitan, me aplauden. Y sí, hemos ido a un recital en Barrabas (Necochea 743 Salta)

-¿Cuánto tiempo ensayan por día?
Algunas veces más de 1 hora pero cuando vamos a tocar en otras parte ensayamos más tiempo.

Refuse/resist de Sepultura

-¿Qué planes tienen a futuro?
El Viernes 27 vamos a Buenos Aires y el Jueves 26 almuerzo con Miguel Isa.

-¿Cuántas personas han mirado sus videos, desde qué países llegan los comentarios?
-Nos visitaron ahora cuando escribo esto mas de 1.400.000. Llegan de Brasil, USA, Portugal y de otras lugares.

-¿Querés agregar algo más?
Por ahora saldremos en tele en Argentinisima Satelital a las 11:30 o algo así.

Sic de Slipknot

2006-11-19T17:16:00.000+02:00

Te suena el World Jump Day? Sí... ese día en que se organizó un flashmob a escala global que pretendia detener el calentamiento global moviendo la Tierra de su órbita 0.o.... con muchas personas saltando a la vez.

Pues se ha programado un nuevo flashmob mundial mucho más divertido: el Global Orgasm =)-- Porque en el mundo hay demasiada energia negativa y hace falta cambiar su campo energético concentrando el máximo de energia positiva humana posible. ¿Y cómo se consigue el máximo de energia positiva humana? Follando ^^. Ah sí, y si después de correrte piensas profundamente en la Paz mundial y esas cosas.

Dicen los más sabios científicos que esta combinación de pensamiento total y energia orgásmica influirá en la resolución de los conflictos violentos que sacuden la Tierra... y monitorizará los resultados desde la Universidad de Princeton el Global Consciousness Project.

Jaja cualquier excusa es buena, no? Todos a echar un polvo por la Paz en el mundo el dia 22 de diciembre!!!

Aquí un vídeo explicativo: http://www.globalorgasm.org/demo.html

2006-11-18T12:23:00.000+02:00

¿Cómo hacer anillos de humo? ¿Cómo hacer un masaje en los pies? ¿Cómo practicar nudismo en tu familia? La respuestas a estas grandes dudas existenciales en 'Wikihow', un manual d instrucciones escrito por internautas que sirve para solucionar en varios pasos problemas cotidianos y otros asuntos bastante absurdos XD

Aún más divertido es 'Videoujg', una web que permite colgar videos sobre cómo hacer cosas - explicados con una voz en off al mas puro estilo libro de ingles escolar XD - tales como besar apasionadamente, servir sake o hasta un vídeo explicaitvo de 'er Rocío' spanish festival XD.

2006-11-16T15:57:00.000+02:00

No da como asco? El Mundo publica hoy jueves 16 de noviembre una esquela en memoria de la muerte de Franco, días antes de su XXXI aniversario. O.o

Ahí está, en la página núm.7. En homenaje de aquel que “murió ciristianamente al servicio de la patria”. La Fundación Nacional Francisco Franco, responsable de tal barbaridad apoyada por El Mundo, ha convocado una misa para el 18 de noviembre en el Valle de los Caídos.

Esta esquela se enmarca en la denominada ‘guerra de las esquelas’, que comenzó el pasado julio con la publicación de una que recordaba el aniversario de la muerte del capitán republicano Virgilio Leret. Desde entonces, se han sucedido las notificaciones en recuerdo de los fallecidos de ambos bandos en la Guerra Civil constantemente con un ‘murió por Dsio y por España víctima de las hordas marxistas’ o un ‘falleció víctima de las represalias franquistas por sus convicciones políticas’.

"La gran diferencia –explica Florencio Dimas, residente de la asociación Amigos de los Caídos por la Libertad-, es que unos ya tuvieron cuarenta años para poner todas las esquelas que quisieron sin ningún impedimento y oficiar los funerales que quisieron mientras que los otros, no pudieron ni ofrecer una misa”.

Resucito el blog 'serio'^^.

2006-10-23T17:54:00.000+02:00

K bueno este video. A ver quien reconoce más portadas:

Merci Poki ;)

2006-10-22T21:02:00.000+02:00

Nuestros más sentidos pésames a la pérdida de una de las voces más fachas y mentecatas más escuchadas – ¿paradójicamente? - del país. Con gran pesar se confirma el rumor de que el señor Federico Jiménez Losantos no renueva contrato el próximo junio y abandona su querido micrófono radiofónico con el que despertaba a los españoles escupiendo las verdades atacadas sobre religión, política y el país en general.

Así lo publicaba la revista cristiana 21RS: "Se iría el próximo mes de junio, cuando finaliza su contrato. No quieren despedirlo antes para no crearse un “enemigo” de los de armas tomar.” Para derrocar a tan aguerrido bandolero han tenido mucho que ver la Casa Real, la Secretaria de Estado del Vaticano y el conjunto de obispos cansados de su lenguaje y su tono característicos. Además del nuevo presidente de la COPE, Alfonso Coronel de Palma, que no está muy contento de la imagen que siembran las perlas de Losantos de su cadena.

Al mando de La Mañana queda su cristiana y conservadora compañera de cruzadas Cristina López Schlichting.

Pero no lloren de tanta penita, señores y señoras, que Losantos no tiene porqué dejar de deleitarnos con su presencia en los medios. Que para eso se ha montado su propia televisión: Libertad Digital TV. Y que para eso ha publicado su último libro, ‘De la noche a la mañana’, que ya es un supervendas, claro está.

Tiene una cara de gilipollas que no se le aguanta.

2006-10-12T16:42:00.000+02:00

En un pequeño bar del barrio de gracia hacia las 11 de la noche el pasado martes… allí conocí a este encantador cantautor-monologuista-músico-filósofo-rockero que es Juan Gómez, más conocido como el Sobrino del Diablo.
Desde que decidió enfilar los escenarios en 1999, ha realizado más de 900 conciertos por toda España y editado tres discos así en plan oficial con Nando Caballero y Javi Rodriguez: En las nubes (2002), Hades tiempo (2003) y Pulgatorio (2005). En ellos desfila un variado repertorio de estilos acompañando sus letras críticas, irónicas, ácratas y ocurrentes, ya sea versionando canciones conocidillas – Cramberries, Judas Priest… – o con alguna melodía sobre la que lanzar frases lapidarias tal que ‘que se la pique un pollo al universo’.
No es coña, yo crecí un poco más escuchando sus reflexiones, porque lo profundo puede ser muy simple a veces; y ese humor sutil y puñente que tiene sabe crear la atmósfera ideal para que te sientes – en un pequeño local apretado contra unas quince personas -, sonrías, escuches y disfrutes del espectáculo. Y te rías a piñón.

A quien quiera conocerlo: el Sobrino del Diablo suele ir tocando periódicamente en locales como el Astrolabi, el Mediterráneo o el Pastís, en Barcelona; mirad su web.

(A falta de una foto mejor, ésta es de la web)

2006-09-29T18:32:00.000+02:00

Ninguno de sus miembros sabia apenas cantar ni tocar, xo su bandera fue la rebeldía, el desparpajo y la provocación inspirados en el recién nacido punk londinense y mecidos por el inicio de la famosa movida madrileña. Por eso eran conocidos pese a que aun no habian fichado ni bateria, porque se paseaban con sus pintas por las calles diciendo que eran la leche y editando un fanzine que ellos mismos distribuían. En 1978 publicarían su único single.

Kaka de luxe: Fernando Márquez (‘el Zurdo’), Manolo Campoamor, Carlos Berlanga, Enrique Sierra y Olvido Gara (‘Alaska’) a las guitarras, Nacho Canut al bajo y Pablo Martínez en la bateria.

Considerados unos farsantes por sus coetáneos, abucheados en los escenarios por su pésima calidad de sonido, lo cierto es que funcionaron como auténtico rompehielos del ambiente musical madrileño y se convirtieron, una vez disueltos, en una leyenda local.

Con ustedes, La tentación, de Kaka de Luxe:

¿Qué porqué me da por poner esto? XDDD

2006-09-13T01:31:00.000+02:00

La otra noche celebré mi cumple con mis niñas y volvieron a acertar los regalos ^^

Pendiente rollo tribal
Poster rollo friki XD de Pulp Fiction el cual podéis ver aki al lado
¡Polvos comestibles para masajes eróticos sabor cereza! Mmmm me gusta q me sorprendáis con vuestras ideas originales y libidinosas XDD (Los polvitos saben más a chuche)

En fin, los polvos estos son producto de la marca Shunga erotic art, la cual vende todo tipo de aceites corporales, lubricantes, así como chocolate para pintar el cuerpo con pincel o sprays excitadores q t enchufas y te calientan.

Shunga es la palabra japonesa que designa dibujos eróticos cuyo origen data en el s. VII, en Asia. Después de alcanzar su apogeo en el s. XVII como grabados en madera, empezaron a desaparecer en el s. XX por las influencias eróticas occidentales y la censura que conllevó la restauración Meiji. La que la Constitución de 1889 no consideraba la libertad de expresión como un derecho fundamental y trataba de controlar todo el material “perjudicial para la moral pública”, como muestra el artículo 175 del Código Penal, que fija penas de prisión de hasta dos años para quien distribuya, venda o muestre en público textos e imágenes obscenos. Su influencia, sin embargo, ha llegado hasta hoy en el estilo hentai. La característica principal del shunga es la desproporción con la que se dibujan los genitales de los personajes.

Fe de ratas: el video de la travesura de Bansky q no podiais ver ya tiene el enlace bien copiado =P

2006-09-12T12:08:00.000+02:00

Yo tambien quiero escribir con galletas

2006-09-05T18:43:00.000+02:00

Bansky la ha vuelto a liar. Ha cojido 500 CD nuevecitos de Paris Hilton y ha cambiado las canciones por las suyas - bajo títulos como ¿porqué soy famosa? ¿para qué sirvo? - además de retocar las imágenes de portada e interior haciéndolas más sugerentes. Aquí las fotos. El engaño está tan bien conseguido que las 42 tiendas repartidas por Reino Unido afectadas por la ocurrencia del artista lo están teniendo muy dificil para encontrar los CDs alterados.

¿Cómo lo ha echo? Aquí el vídeo ilustrativo .

Aunque nadie sabe muy bien quien y cómo es, Bansky es un importante exponente del arte callejero por su manera de interactuar con la ciudad, jugando con mensajes e imágenes y expresando su crítica social de forma impactante e inesperada. Deja su huella por los muros de diversas ciudades, sobre todo en Londres, con vistosos stencils de aire irreverente y provocador, y gusta de exponer sin permiso sus cuadros en museos tales como el MOMA, el Tate Modern, el Museo Metropolitano de Arte...

“Imagina una ciudad en la que el graffiti no es ilegal, una ciudad en la que todo el mundo puede pintar donde quiera. Donde cada calle está inundada con millones de colores y pequeñas frases. Donde esperar el autobús nunca ha sido aburrido. Una ciudad viva que pertenece a todos, no solo al estado y a los dueños de grandes negocios. Imagina una ciudad así y no te acerques demasiado a la pared, está recién pintada” Banksy

2006-09-03T11:19:00.000+02:00

Una de las perlas que ofrece el blog Tarantinospain, donde puedes encontrar todo lo relacionado con el mundo Tarantino. Especial mención al videojuego de Reservoir Dogs que saldrá próximamente a la venta para PS2 y PC. Muy chula la web oficial XD
En el blog también se publican esas frases míticas de las películas del director, mershandising, más vídeos curiosos e información sobre proyectos, nuevas ediciones....

"Voy a deciros de que va Like a Virgin. Trata sobre una putita que es una máquina de follar, o sea, por la mañana, por la tarde, por la noche, polla, polla, polla, polla, polla, polla, polla. Entonces, un día se encuentra con un hijo de puta que tiene un pollón y... ZAS! El tío es cómo Charles Bronson en La Gran Escapada. Cava túneles. La tía ha encontrado la polla de su vida, y siente algo que no había sentido nunca, dolor. Dolor! Le duele, le duele, y no debería, porqué el paso debería estar ya bien abierto, pero cuando ese pájaro se la folla le duele. Le duele, igualito que la primera vez. El dolor, le recuerda a la máquina de follar, lo que sintió cuando era virgen, de ahí, Like a Virgin." (Sr.Marrón)

2006-09-02T18:10:00.000+02:00

SOFOKAO

Me vas a perdonar que mire para atrás
que me encuentro sofocado por el humo del tabaco
que tanto correr no puede ser bueno pa este montón de huesos
que me tiemblan las canillas por querer ir tan deprisa
y no puedo más, y no puedo más
Que subir por las paredes estará muy bien pa ustedes
pero yo lo que pretendo es pararme un momento
a pedir tiempo muerto pa poder coger aliento
y que me lleves dando vueltas donde empieza la mañana
ya no puedo más, ya no puedo más
Tengo el cuerpo derrotao, el sueño hecho añicos
tengo el alma de un matao, la mano en el bolsillo
con los ojos como platos, con la cara de un pescao
con la sombra de tu cuerpo que me ha robao el camino
Se reía a carcajadas aunque fuese por nada
y en el río le robaba la mirada a la luna
Tengo el cuerpo derrotao, el sueño hecho añicos
tengo el alma de un matao, la mano en el bolsillo
con los ojos como platos, con la cara de un pescao
con la sombra de tu cuerpo que me ha robao el camino

Barricada ayer en concierto. Lo que hacen las drogas con este viejo pirata.

2006-08-30T23:23:00.000+02:00

Anda échate unas risas con estas coreografias.. admiro esa gente q es capaz d hacer el gilipollas d tal manera sin reirse ni un momento y manteniendo el semblante impasible..

2006-08-23T19:03:00.000+02:00

MMmm...¿?

Mas estatuas raras. Post absurdo XD

2006-08-20T19:25:00.000+02:00

"La imaginación es un instrumento poderoso. Puede teñir los recuerdos del pasado, ensombrecer las percepciones del presente, o pintar un futuro tan vívido que puede engañar... o aterrorizar, todo depende de nuestro comportamiento actual."

¿Que es esto?¿Garfield es solo un gato agonizante en una casa abandonada que en sus delirios imagina un amo y un perro como placebo de su insoportable soledad? ¿Siniestro, verdad?

Estas viñetas fueron publicadas una semana antes del Halloween del 1989. Para desconsuelo de muchos, parecia que la vida de Garfield exisitia solo en la mente de un gato solo y abandonado. Jim Davis fue interrogado sobre ellas y explicó que su intención era dar miedo de verdad, y que lo mas terrorífico que se le ocurrió fue la soledad.

Podéis ver más en la wikipedia inglesa, donde también encontraréis la primera de las viñetas de Garfield - bastante más feo - publicada el 19 de junio de 1978.

Interesante, eh Lara? XDDD

2006-08-07T20:57:00.000+02:00

CLICK AND GET MORE SADDER

2006-07-29T19:40:00.000+02:00

Esto lo he leído por Internet, me ha parecido divertido:

<descubierto por qué estamos todos estresados: es imposible hacer en un día todo lo que hay que hacer en un día .

Todos los días hay que comerse una manzana, y un plátano para el potasio. Todos los días hay que beberse dos litros de agua...Bueno hay gente que bebe más, todos conocemos a gente que dice que bebe cinco litros.Que digo yo que éstos no mearán, romperán aguas.

A esto hay que sumar que todos los dias hay que sumar un Actimel, para tener "L Casei Inmunitas", que no sabemos lo que es peor, por lo visto si no te comes un millón y medio todos los dias, ves a la gente borrosa. Todos los dias hay que tomar una aspirina para prevenir los infartos y dos dedos de vino y un vaso de cerveza.Bueno, si te lo tomas todo junto, aúnque te de
el infarto, ni te enteras.

Todos los dias has de comerte un BIO para ver como trabaja por dentro, ya que por fuera lo estás haciendo tú, y además por cuatro duros, y en ese tiempo te tomas un paréntesis y te comes un Kit-Kat también.

Todos los dias hay que comer fibra, mucha fibra, cuánta mas, mejor. Hasta que consigas cagar una camiseta.

Tambien te tienes que comer una naranja, para la vitamina C.

Y un Donut, si quieres tener un día redondo.

Y mucha leche, eso si, enriquecida con calcio que sacan de la propia leche. Joder! es como hacerle a una oveja un jersey de lana. No te jode!

Y antes de irte a dormir un buen tazón de Cola-Cao con leche mientras lees una revista especializada en cosas que nunca te podrás comprar, eso, para irte bien jodido a la cama!!.

Por supuesto, hay que hacer las tres comidas diarias, sin olvidarte que cada vez hay que masticar cien veces... y después lavarte los dientes.. Ya sabes que después de cada comida hay que lavarse los dientes, o sea, después del Actimel, los dientes, después del plátano, los dientes...Asi hasta que te los desgastes. No te preocupes, ahora ponen unas fundas y para
desgastar una funda con un cepillo de dientes hacen falta mucho huevos. Hacendo el cálculo, sólo en comer se te van seis horitas. Todos lo días hay que dormir ocho horas y trabajar otras ocho, más las seis que empleamos en comer, veintidos.

Nos quedan dos.

Curiosamente, según las estadísticas, los españoles vemos tres horas diarias la televisión.Pues ya la hemos liado. Porque todos los días hay que caminar, por lo menos media hora. Mierda, ya voy justo de tiempo!, ¿quién coño tiene la horita que me falta?

Y hay que cuidar las amistades. (Porque las amistades son como una planta, hay que regarlas a diario).

Y una horita en el gimnasio para quemar toda esa mierda que te han dicho que te has de comer.

Y una horita de inglés al dia, ya que de lo contrario que cara puedes poner cuando vas a una entrevista de trabajo y el tio te dice que lo que se lleva ahora es el swajili, porque es para agente comercial especializado en vender panderetas de piel de cabra congoleña, ¿eh?

Y todos los días hay que estar bien informado. Así que hay que leer, por lo menos, dos periódicos para contrastar. ¿Ves? Al menos, esto lo lleva mi padre rajatabla . Todas las mañanas se lee el As y el Marca. ¡Ah! Y no olvidemos que hay que practicar sexo todos los días, pero sin caer en la rutina, con lo cual, hay que innovar. Por cierto, te recuerdo que después de cada comida hay que lavarse los dientes. También hay que hacer las camas, y barrer y fregar, y poner la lavadora y la plancha, no te digo ya si tienes perro, lo mejor es suicidarte directamente. En fin, a mi me salen 30 horas.

La única posibilidad que se me ocurre es hacer varias cosas a la vez. Por ejemplo, mientras te duchas, puedes abrir la boca y asi vas bebiendo agua. Al mismo tiempo que te secas , puedes comerte un donut metiendo el plátano por el agujero. Y cuando salgas del baño, a la vez que caminas, puedes hacer el amor con tu pareja en la postura de la carretilla, métete una escoba por el culo y vas barriendo. Y tu pareja que vaya viendo la televisión y te lo cuenta. Te queda una mano libre:¡llama a tus padres¡ y pasa las páginas del diario con la lengua. Y bebe vino, joder! Bebe vino...y cerveza...

Por cierto ¿no te vas a apuntar a una ONG? ¿y para cuando los hijos? ¿Y ese curso de inglés?.........socorrooooo>>

2006-07-26T01:03:00.000+02:00

¿Amuemblando el pisito? Recuerda q es importante la funcionalidad y las posibilidades q puede ofrecer el diseño d un mueble XDD
Encontré esta web de la tienda Tok and Stok, en la q ofrecen propuestas d uso y tambien la posibilidad d experimentar tu mismo en 'my own style' ;)

2006-07-10T03:21:00.001+02:00

http://www.huffingtonpost.com/jwt/scruffs_hardcore.html

Video un poco subidito de tono xo divertido.. Por fin lunes, mis dias de fiestas despues de la matada del finde semana con la diademita hortera en la cabeza =) el verano esta saliendo muy bien

2006-07-06T18:21:00.000+02:00

Beauty Kit for Young Girls

2006-07-06T18:15:00.000+02:00

2006-07-01T04:15:00.000+02:00

ON S’ESBALÇA LA BARCA

Diré el que més m’agrada de tu: barca
llengua, tendresa, ulls, genives, cingles,
dents, duna, pena, lluna, pit, oratge,
natges, somriure, dits, desig, cintura,
pell, arbre, boca, cabells, risc i ventres,
foscor, follia, raó, rella, sexe...

Tot s’arbra com un tot dins el meu sexe
i em pren amb rems i veles, vents i barca.
Tot s’esquera a ple brull i m’omple el ventre
i en un crit de verema amara els cinbles.
Res no calla, amb la dalla a la cintura:
tot neix i els pits donen llet a l’oratge.

Hi ha una deu fosca on em xucla l’oratge
per nodrir-te quan fem nit al meu sexe.
Venim del teu, pel gual de la cintura,
i parem festa on s’esblaça la barca.
Quanta tendresa rodola pels cingles
i aviva els dits a l’areny del teu ventre!

Com em tempten els marges del teu ventre
on cireres de llop i de l’oratge
criden els llavis i convoquen cingles
i encenen el somriure del meu sexe.
Volen els fruits, llavors a flor de barca,
i troben solc i pena a la cintura.

Saó de lluna solca la cintura
quan el desig pren l’horitzaó del ventre
i salpa la raó de duna i barca.
Creix la sal als cabells i creix l’oratge,
creix l’arbre i se m’abraça com un sexe
i la remor de bosc desborda els cingles:

Remor de bosc en les ones del cingles,
remor de dents on parla la cintura,
remor de llengües en foc i en el sexe,
remor de sègol en la nit del ventre,
remor, follia de geniva, oratge
quan t’endinses en mi, amb risc i barca...

Remor de tot a la barca amb què em cingles
quan faig d’oratge a la teva cintura,
boca al teu ventre i rella en el teu sexe.

Maria Merçè Marçal

2006-07-01T03:28:00.000+02:00

... y d pronto llegó el calor a las noches i el sol picando por las tarde, los helados en la rambla, las faldas, las xancletas, el sonidos de las olas en la arena, los fuegos artificiales, el sofa.. asi sin avisar precipitado despues de un año inolvidable por muchas cosas.. es hora d mirar un pokito mas por uno mismo, d ponerse morenitos en la arena de la playa y reir mucho con la gente q quieres.. d pasar el tiempo contigo kriño y predecir lo q qeda paseando por el gotico o al salir d un teatro o bañándonos dsnudos en el mar.. viva el verano, y la felicidad q siempre sta ahi para quien la quiera buscar.. y viva tu y yo juntos, tu sonrisa, tu mirada, xq eso es lo q me hace feliz a mi..

ah.. si quieres ir a la playa ste mes habra q reservar vuelo en Glasgow ya mismo darling ;)

2006-06-26T17:10:00.000+02:00

Las luces de fuera, de la ciudad, violan ventanas con arrogancia y provocan rápidas sombras que invaden durante pequeños segundos mi casa, que no es mía pero vivo en ella. Yo las observo e intento definirlas para encajarlas dentro de algún motivo pictórico o ridículo. Los ruidos de coches dañan la austeridad de mi deseado silencio mientras describo vuelos de aeroplanos con mis manos. La nieve cae en la caja de ruido. Yo censuro la lluvia con un giro, la propago, la cabreo, ahogo su vida en un instante. Soy dueño de todo mi pequeño entorno. Elijo.

Las esquinas se vuelven rectas si pienso en correr en cualquier sentido. La monotonía del suelo es agradable.

Me cierro en la habitación más oscura de casa. Estoy solo, derrotado y agrio, fulminado. Oigo que el aceite y la guerra no son más que palabras, el sudor de los que aquí cayeron fue tomado como anécdota para contarles a los perros una historia antes de dormir.

He decidido no volver a salir durante un tiempo, ahora seré yo el causante de los destrozos de mi vida, yo soy el autor de mi biografía, el que ahora mira al techo con un arma en las manos, queriendo matar recuerdos.

Mysterywebmagazine

2006-06-24T20:32:00.000+02:00

I've been searching for you
I heard a cry within my sou
lI've never had a yearning quite like this before
Now that you are walking right through my door

All of my life
Where have you been?
I wonder if I'll ever see you again
And if that day comes
I know we could win
I wonder if I'll ever see you again

A sacred gift of heaven
For better, worse, wherever
And I would never let somebody break you down
Nor take your crown, never

All of my life
Where have you been?
I wonder if I'll ever see you again
And if that day comes
I know we could win
wonder if I'll ever see you again

And everytime I've always known
That you were there, upon your throne
A lonely queen without her king
I longed for you, my love forever

All of my life
Where have you been?
I wonder if I'll ever see you again
And if that day comes
I know we could win
I wonder if I'll ever see you again

Lenny Kravitz

2006-06-16T15:46:00.000+02:00

Viure sense tu

Dolça besada té gust que s´acaba,
punt i principi de viure sense tu.

Jo no sabia que també me donaries
manuals de geografia
cent dillunsos a un dibuix.

Jo què sabia d´alens que se trobaven,
de cabells que s´embullaven,
de mans i de perfums.

Jo no sabia que en sa nit me tastaries,
eren gustos que nedaven
entre boques i racons.

Jo no sabia que després me mataria
sa teva mirada
que plora i diu que no.

I arriba un dia que sa vida és un teatre
que se diu felicitat,primavera i trinaranjus
amb qui més has estimat,te regal sa meva vida
i sense tu ja no me val.

I s´horabaixa la deixam passar i me mires
tan a prop que me fa mal,
que surt es sol i encara plou,
que t´estim massa i massa poc,
que no sé com ho hem d´arreglar,
que som amics, que som amants.

d'Antònia Font

2006-06-09T17:24:00.002+02:00

Los poetas miran en el agujero subjetivo del mundo. Escupen dentro y se rascan las nalgas. Yo tengo una ventana a mis espaldas y no consigo descifrar ningún poema de Ginsberg. “Los perros somos nosotros”, así se pronuncia una voz, no muy lejana a mi ventana, la que tengo tras de mí, demostrando su agonía e incomprensión en esta vida que le ha tocado vivir, posiblemente diferente a la mía, ya que yo no pienso que seamos perros, si no la propia muerte, asesinos en estado puro, pero no lo digo, me lo guardo y se lo grito a mis intestinos, porque así duele más y duro menos. Además, a quién le atañe lo que yo diga. Los poetas miran en el agujero subjetivo del mundo mientras yo voy bajando la persiana y alabo a la electricidad.

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HOWL (poema de Ginsberg)

He visto las mejores mentes de mi generación destruidas por la locura, histéricos famélicos muertos de hambre arrastrándose por las calles, negros al amanecer buscando una dosis furiosa, cabezas de ángel abrasadas por la antigua conexión celestial al dínamo estrellado de la maquinaria de la noche, quienes pobres y andrajosos y con ojos cavernosos y altos se levantaron fumando en la oscuridad sobrenatural de los departamentos con agua fría flotando a través de las alturas de las ciudades contemplando el jazz.

Quienes expusieron sus cerebros al Cielo, bajo El y vieron ángeles Mahometanos tambaleándose en los techos de apartamentos iluminados.

Quienes pasaron por las universidades con ojos radiantes y frescos alucinando con Arkansas y la tragedia luminosa de Blake entre los estudiantes de la guerra.

Quienes fueron expulsados de las academias por locos por publicar odas obscenas en las ventanas del cráneo.

Quienes se encogieron sin afeitar y en ropa interior, quemando su dinero en papeleras y escuchando el Terror a través de las paredes.

Quienes se jodieron sus pelos púbicos al volver de Laredo con un cinturón de marihuana para New York.

Quienes comieron fuego en hoteles coloreados o bebieron trementina en Paradise Alley, muerte, o purgaron sus torsos noche tras noche con sueños, con drogas, con pesadillas despiertas, alcohol y verga y bolas infinitas, ceguera incomparable; calles de nubes vibrantes y relámpagos en la mente saltando hacia los polos de Canadá y Paterson, iluminando todas las palabras inmóviles del Tiempo, sólidos peyotes de los vestíbulos, amaneceres en el cementerio del árbol verde, ebriedad del vino en los tejados, puestos municipales el neon estridente luces del tráfico parpadeantes, vibraciones del sol, la luna y los árboles en los bulliciosos crepúsculos de invierno de Brooklyn, estrepitosos tarros de basura y una regia clase de iluminación de la mente.

Quienes se encadenaron a sí mismos a los subterráneos para el viaje infinito desde Battery al santo Bronx en benzedrina hasta que el ruido de las ruedas y niños empujándolos hacia salidas exploradas estremecidas y desiertos golpeados de cerebros absolutamente secos de esplendor en la melancólica luz del Zoo.

Quienes se hundieron toda la noche en la luz submarina de Bickford's emergidos y sentados junto a la añeja cerveza después del mediodía en el desolado Fugazzi's, escuchando el crujido del destino en la caja de música de hidrógeno.

Quienes hablaron setenta horas seguidas desde el parque a la barra a Bellevue al museo al Puente de Brooklyn, batallón perdido de conversadores platónicos bajándole espaldas las escaleras de escape de los alfeizares del Empire State lejos de la luna, gritando incoherencias, vomitando susurrando hechos y recuerdos y anécdotas y patadas en la bola del ojo y traumas de hospitales y cárceles y guerras, intelectos enteros disgregados en amnesia por siete días y noches con ojos brillantes, carne para la Sinagoga arrojada al pavimento.

Quienes se desvanecieron en ninguna parte de Zen New Jersey dejando un reguero de ambiguas postales ilustradas de Atlantic City Hall, sufriendo sudores orientales y artritis Tangerianas y jaquecas de China bajo la basura en las salas sin muebles de Newark.

Quienes dieron vueltas y vueltas en la medianoche por el patio de trenes preguntándose adónde ir, y fueron, sin dejar corazones rotos.

Quienes prendieron cigarrillos en vagones traqueteando por la nieve hacia granjas solitarias en la noche del abuelo.

Quienes estudiaron a Plotino, Poe, San Juan de La Cruz, telepatía y cábala debido a que el cosmos instintivamente vibraba en sus pies en Kansas.

Quienes solos por las calles de Idaho buscaban ángeles indios visionarios que fueran ángeles indios visionarios.

Quienes pensaban que sólo estaban locos cuando Baltimore destellaba en éxtasis sobrenatural.Quienes saltaron a limusinas con el Chinaman de Oklahoma impulsados por la lluvia de los pequeños pueblos a la luz callejera de la medianoche del invierno.

Quienes haraganeaban hambrientos y solos por Houston buscando jazz o sexo o sopa, y siguieron al brillante español para conversar sobre América y la eternidad, una tarea sin esperanza, y tomaron un barco para África.

Quienes desaparecieron en los volcanes de México dejando tras suyo nada excepto la sombra del estiércol y la lava y la ceniza de la poesía quemada en Chicago.

Quienes reaparecieron en la Costa Oeste investigando el F.B.I. en barbas y pantalones cortos con grandes ojos pacifistas atractivos en su oscura piel entregando incomprensibles folletos.

Quienes se quemaron sus brazos con cigarros encendidos protestando contra la bruma narcótica del tabaco del Capitalismo.

Quienes distribuyeron panfletos supercomunistas en Union Square sollozando y desvistiéndose mientras las sirenas de Los Alamos los deprimían, y se deprimía Wall, y el ferry de State Islan también se deprimía.

Quienes rompieron a llorar en blancos gimnasios desnudos y temblorosos frente a la maquinaria de otros esqueletos.

Quienes mordieron detectives en el cuello y chillaron con placer en autos policiales por no cometer un crimen salvo su propia pederastia salvaje y su intoxicación.

Quienes aullaron de rodillas en el metro y fueron arrastrados por el techo ondeando sus genitales y manuscritos.

Quienes permitieron ser penetrados por el ano por virtuosos motociclistas, y gritaron con alegría.

Quienes chuparon y fueron chupados por aquellos serafines humanos, los marineros, caricias del amor Atlántico y Caribeño.

Quienes eyacularon en la mañana en la tarde en jardines de rosas y en el pasto de parques públicos y cementerios esparciendo su semen libremente a quienquiera que llegara.

Quienes hiparon sin cesar tratando de reír pero se torcían de llanto detrás de un cubículo de un Baño Turco cuando el ángel rubio y desnudo venía a atravesarlos con una espada.

Quienes perdieron a sus amantes por las tres viejas musarañas del destino, la musaraña tuerta del dólar heterosexual, la musaraña tuerta que hace guiños fuera del útero y la musaraña tuerta que no hace nada sino sentarse en su trasero y corta las hebras doradas intelectuales del vislumbre del artesano.

Quienes copularon extáticos e insaciables con una botella de cerveza, un novio, un paquete de cigarrillos, una vela y se cayeron de la cama, y continuaron en el suelo y por los pasillos y terminaron desmayándose en la pared con una visión del último coño y llegaron a eludir el último atisbo de conciencia.

Quienes endulzaron las conchitas de un millón de chicas temblorosas en el ocaso, y tenían los ojos rojos en la mañana pero preparados para endulzar las conchitas del sol naciente, destellantes traseros bajo los establos y desnudos en el lago.

Quienes iban a putas en Colorado por miriadas en autos robados, N.C., héroe secreto de estos poemas, semental y Adonis del alegre Denver a la memoria de sus innumerables encamadas con chicas en lotes vacíos, patios de bares, hileras de desvencijadas casas rodantes en la cima de montañas, en cavernas o con demacradas meseras en familiares subidas de enaguas al lado del camino y especialmente la secreta estación de gasolina solipsismos de juan, y callejones pueblerinos también.

Quienes se desvanecieron en vastas películas sórdidas, se transformaron en sueños, despertaron en un repentino Manhattan, y se encontraron a sí mismos fuera de los sótanos colgados sobre descorazonados Tokay y los horrores de los sueños de hierro de la Tercera Avenida y tropezaron con las oficinas de desempleo.

Quienes caminaron toda la noche con sus zapatos llenos de sangre en los muelles esperando una puerta en East River para entrar a un cuarto lleno de vapor caliente y opio.

Quienes crearon grandes dramas suicidas en el apartamento de los acantilados del Hudson bajo el rayo azul de la luna de tiempo de guerra y sus cabezas eran coronadas con el laurel del olvido.

Quienes comieron la cazuela de cordero de la imaginación o digirieron cangrejos en el fondo lodoso de los ríos de Bowery.Quienes lloraron por el romance de las calles con sus carritos llenos de cebollas y mala música.

Quienes se sentaron en cajas respirando en la oscuridad bajo el puente, y se levantaron para construir arpas en sus desvanes.

Quienes tosían en el sexto piso del populoso Harlem con llamas bajo el cielo tuberculoso rodeados por las jaulas naranjas de la teología.

Quienes garrapatearon toda la noche golpeando y rodando sobre elevadas incautaciones que en las amarillas mañanas eran estrofas de jerigonza.

Quienes cocinaron animales podridos pulmones, corazón, pata, cola borsht y tortilla soñando con el puro reino vegetal.

Quienes se zambulleron en camiones de carne buscando un huevo.

Quienes tiraron sus relojes del tejado para dar su voto a la eternidad fuera del Tiempo y despertadores cayeron sobre sus cabezas todos los días por la siguiente década.

Quienes se cortaron las muñecas tres veces seguidas sin éxito, se rindieron y fueron forzados a abrir anticuarios donde pensaban que se ponían viejos y gritaban.

Quienes fueron quemados vivos en sus inocentes trajes de franela en Madison Avenue entre ráfagas de versos plomizos y el parloteo borracho de los regimientos de acero de la moda y los chillidos de nitroglicerina de las agencias de publicidad y el gas mostaza de los editores siniestramente inteligentes, o cayeron por los taxis ebrios de la Absoluta Realidad.

Quienes saltaron del Puente de Brooklyn esto realmente sucedió y quedaron desconocidos y olvidados en el aturdimiento fantasmal de los callejones de sopa y camiones de incendio de Chinatown, ni siquiera una cerveza gratis.

Quienes cantaron por sus ventanas de desesperación, cayeron de la ventana del metro, saltaron en el sucio Passaic, brincaron en negros, gritaron por toda la calle, bailaron descalzos en trozos de copas de vino rotas grabaciones de fonógrafos de la nostalgia Europea jazz alemán de 1930 terminaron el whisky y se lanzaron gemebundos en baños sangrientos, gemidos en sus oídos y la ráfaga colosal del silbido del vapor.

Quienes rodaron por las carreteras del viaje al pasado para cada uno el látigo del Gólgota reloj de la soledad de la cárcel o encarnación del jazz de Birmingham.

Quienes condujeron una visión para encontrar la eternidad.

Quienes viajaron a Denver.

Quienes murieron en Denver.

Quienes volvieron a Denver y esperaron en vano.

Quienes aguardaron en Denver y empollaron solos en Denver y finalmente se fueron para encontrar el Tiempo, y Denver es solitario para sus heroínas.

Quienes cayeron de rodillas en catedrales sin esperanza rezando por la salvación de cada uno y la luz y los pechos, hasta que el alma iluminara su cabello por un segundo.

Quienes chocaron con sus mentes en la cárcel esperando criminales imposibles con cabezas doradas y el encanto de la realidad en sus corazones que cantaban dulces blues a Alcatraz.

Quienes se retiraron a México para cultivar un hábito, o a Rocky Mount para ofrecer Buddha o Tánger a los muchachos al Southern Pacific a la locomotora negra o a Harvard a Narciso a Woodland para la sepultura o daisychain.

Quienes exigieron juicios de cordura acusando a la radio de hipnotismo y fueron dejados con su locura y sus manos y un jurado colgado.

Quienes arrojaron papas saladas a los conferencistas de Dadaismo en CCNY y subsecuentemente se presentaron ellos mismos en las baldosas de granito del manicomio con cabezas rapadas y un discurso arlequinesco de suicidio, demandando una lobotomía instantánea, y quienes a su vez se entregaron a la nulidad concreta de la insulina, Metrazol, electricidad, hidroterapia, psicoterapia, terapia ocupacional, ping pong y amnesia.

Quienes en protesta seria dieron vuelta sólo una simbólica mesa de ping pong, descansando brevemente en catatonia, volviendo años después verdaderamente calvos excepto por una peluca de sangre, y lágrimas y dedos, a la visible fatalidad del hombre loco de los pupilos de los pueblos locos del Este, salas fétidas de Pilgrim State's Rockland's y Greystone discutiendo con los ecos del alma, pegando y rodando en la soledad-banca-dolmen-reinos del amor de medianoche, sueños de vida en una pesadilla cuerpos convertidos en roca tan pesados como la luna, con la madre finalmente, y el último libro fantástico arrojado por las ventanas del departamento, y la última puerta cerrada a las 4 A.M. y el último teléfono pegado a la pared sonando y la última pieza amueblada, un papel rosa amarillo torcido en un colgador de alambre en el closet, e incluso eso imaginario, nada sino un poco de esperanzadora alucinación ah, Carl, mientras no estés seguro yo no estoy seguro, y ahora tú estás realmente en la sopa animal total del tiempo y quienes por lo tanto corrieron a través de las calles congeladas obsesionados con un repentino destello de la alquimia del uso de la elipse el catálogo el metro y el plano vibrante.

Quienes soñaron y encarnaron brechas en el Tiempo y Espacio a través de imágenes yuxtapuestas, y atraparon al arcángel del alma entre 2 imágenes visuales y unieron los verbos elementales y establecieron el nombre y rasgos de la conciencia al mismo tiempo saltando con sensación de Pater Omnipotens Aeterna Deus para recrear la sintaxis y medida de la pobre prosa humana y ponerse frente a ti estupefacto e inteligente y sacudirse con vergüenza, rechazando incluso revelar el alma para conformarse al ritmo del pensamiento en su desnuda y eterna cabeza, el vagabundo loco y el golpe del ángel del Tiempo, desconocido, incluso poniendo aquí lo que podría dejar de ser dicho en tiempo de volver después de la muerte, y surgieron reencarnados en los trajes fantasmales del jazz en la sombra del corno dorado de la banda y exhalar el sufrimiento de la mente desnuda de América para amar en un eli eli lamma lamma sabacthani saxofón que llora estremeciendo las ciudades bajo la última radio con el corazón absoluto del poema de la vida descarnada de sus propios cuerpos buenos para comer mil años.

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Allen Ginsberg el poeta que halló el tono definitivo de la poesía norteamericana y que dejó su marca en la literatura contemporánea. Es reconocido además como uno de los padres espirituales del Flower Power y del hippismo, movimientos sociales que se extendieron por el mundo entero.

Participó activamente en grupos que se opusieron a la guerra en Vietnam, se asoció al Movimiento por los Derechos Civiles y dio su apoyo a todas las organizaciones defensoras de la libertad de expresión. Las minorías étnicas, sexuales y religiosas hallaron en él una voz solidaria dispuesta a hacer del compromiso una razón de vida. Fue arrestado en varias ocasiones por encabezar marchas de protesta de toda índole. En la década de los 60 su interés por la música popular lo llevó a conocer a los Beatles y desarrollar una amistad con ellos, particularmente con John Lennon. Compartió el escenario con The Fugs y Jefferson Airplane, y Bob Dylan lo incluyó en una de sus extensas giras por todo el país (Rolling Thunder Review). Sus intervenciones en radio y televisión, siempre controvertidas y espectaculares, lo convirtieron en una figura pública y le permitieron extender el alcance de su poesía como así la de otros autores.
A los 29 años no había publicado nada aún de o mucho que había escrito, y fue en un recital memorable en 1955 cuando presentó en una especie de performance el poema que lo llevaría a la fama instantánea: Howl (Aullido). Fama que también se debe a la denuncia por depravación sexual que provocó, y es que en varias ocasiones el explícito contenido sexual de sus poemas le comportó la censura. A partir de aquí se consolida como una de las figuras míticas del movimiento beat* y como personaje polémico e irreverente temido por los sectores más conservadores de los Estados Unidos. Incluso a inicios de los ochenta se asoció al movimiento punk, apareciendo junto al grupo The Clash. Ginsberg siempre mantuvo una apretada agenda de activismo social hasta su muerte el 5 de abril de 1997. En 1993 el Ministerio de Cultura francés le concedió la medalla de Caballero de la Orden de las Artes y Letras.

*Lawrence Ferlinghetti explica este fenómeno de la siguiente manera: Si has estado leyendo acerca de la interpretación de las poéticas de los Beats (especialmente la de Ginsberg) hallarás en ellas que los términos ‘poético’ y ‘poéticamente’ son en realidad ‘malas palabras’, deben ser evitados. Lo concreto es lo más poético. El detalle exacto, sin bordados adicionales. De esto trata precisamente la ética de los Beats. Una ética que asumiera la nueva sensibilidad ante la belleza que se estaba produciendo y que diera cuenta de ella en su percepción poética. Las palabras de Ferlinghetti son de algún modo la traducción actual de aquéllas de Ezra Pound: "El objeto en su naturalidad es siempre el símbolo adecuado." + sobre movimiento Beat.

2006-06-04T00:18:00.000+02:00

Tengo una soledad
tan concurrida
tan llena de nostalgias
y de rostros de vos
de adioses hace tiempo
y besos bienvenidos
de primeras de cambio
y de último vagón.

Tengo una soledad
tan concurrida
que puedo organizarla
como una procesión
por colores
tamaños
y promesas
por época
por tacto
y por sabor.

Sin temblor de más
me abrazo a tus ausencias
que asisten y me asisten
con mi rostro de vos.
Estoy lleno de sombras
de noches y deseos
de risas y de alguna
maldición.

Mis huéspedes concurren
concurren como sueños
con sus rencores nuevos
su falta de candor
yo les pongo una escoba
tras la puerta
porque quiero estar solo
con mi rostro de vos.

Pero el rostro de vos
mira a otra parte
con sus ojos de amor
que ya no aman
como víveres
que buscan su hambre
miran y miran
y apagan mi jornada.

Las paredes se van
queda la noche
las nostalgias se van
no queda nada.

Ya mi rostro de vos
cierra los ojos
y es una soledad
tan desolada.

Rostro de vos - Mario Benedetti

2006-02-01T14:52:00.000+02:00

TÚ Y YO A CONTRALUZ DEL MUNDO (o com diria certa presumpta prestigiosa catedratica lectora de premsa rosa, MIXMAX D RETALLS D'ALGUNES DLES MOLTES CANÇONS D'AMOR QM FAN PNSAR EN TU) La marikita cursi

Llego a tus rincones llenos de flores
y por mis esquinas llenas de colores
se ha desbocao la primavera
la noche entera

Donde el deseo viaja en ascensores,
un agujero queda para mí,
que me dejo la vida en sus rincones,
pongamos que hablo

De…spués de pasar la noche en tu agujero,
salgo del portal, y todo me importa un huevo,
empiezo a escuchar un avispero
y me vuelvo contigo y lo veo a colores,
mi lápiz entiende de sucios amores
y unas sábanas chorreando le da por pintar

Y entre las sabanas se manan,
sentimientos incesantes, se aman mas allá del drama,
y oir todo aquello que proclaman voces ignorantes.

Desvísteme de toda pose
solo quiero ser contigo
al margen de todo
muy cerca de tu ombligo

(Y soñaba calentar lo de abajo d tu ombligo)

2006-02-01T12:12:00.000+02:00

DON BUSHOTE DE LA MANCHA

DEL BUEN SUCESO QUE EL VALEROSO DON BUSHOTE TUVO EN LA ESPANTABLE Y JAMÁS IMAGINADA AVENTURA DE LOS ARSENALES NUCLEARES, CON OTROS SUCESOS DIGNOS DE FELICE RECORDACIÓN Toda aquella noche no durmió don Bushote, ya que estuvo regocijándose a la sazón sobre pretéritas hazañas acaescidas contra el eje del mal, rememorando y solazándose en su cometido de adalid de la justicia infinita. No la pasó ansí su escudero Sanchoznar, cuya bien merecida placidez era el galardón por haber servido bien al amo. Su siervo sabíase investido en la gran misión histórica de escoltar en cada gesta a su mentor y caudillo, relamíase de gusto al saberse en la facción de los paladines de la libertad duradera. Otros antes ya quisieron arrebatárselo, pero las suyas reverencias doblegaron las del licenciado Piqué y otros malandrines acaparadores. Sanchoznar saboreaba con gran fruición la presencia de su jefe supremo. Su simple compañía era para él delectación, embeleso y por qué no decirlo un placer incluso con matices sexuales. En esto descubrieron Don Bushote y su escudero treinta ó cuarenta fábricas en tierras sarracenas; y así como Don Bushote los vio, dijo a su escudero: - La aventura va guiando nuestras cosas mejor de lo que acertáramos desear, porque ves allí, amigo Sanchoznar, donde se descubren treinta ó pocos más desaforados arsenales nucleares y bacteriológicos contra los que pienso hacer batalla y desarmar, ya que es gran servicio de Dios quitar tan mala simiente de sobre la faz de la tierra. - ¿Qué arsenales? -respondió Sanchoznar. - Aquellos que allí ves, -respondió su amo y señor- esos depósitos rebosantes de misiles balísticos, Botulinum, Ántrax y Anthracis. - Mire vuestra merced -expresó Sanchoznar- que no son arsenales sino fábricas de turbantes, que se está liando vuestra merced con los planos falseados de maese Powel. - Bien parece –respondió su dueño y soberano- que no estás cursado en esto de resoluciones empleando el uso de la fuerza: yo digo que estos infieles tienen hacinados en esos cubículos varias fanegas de armas de destrucción masiva, hagamos pues una guerra preventiva en nombre de la Santa Multinacional. Y diciendo esto, dio de espuelas a su caballo Blairinante, sin atender al clamor de las voces que le imploraban que no dañase a inocentes indefensos. Pero él iba tan puesto en que eran armas de destrucción masiva, que hizo empleo y uso de las suyas acometiendo contra todo ser viviente militar, civil, animal, hospital, geriátricos, bibliotecas, museos y otros mal llamados daños colaterales. Sanchoznar fue también a todo el correr a lomos de su asna Berluscona, ofreciendo después de tal barbarie interesada ayuda humanitaria a los maltrechos restos que quedaban. - Mi señor – preguntaba Sanchoznar- ¿Cómo justificáis tan singular hazaña?, pues por ventura no había arsenal de armas en leguas a la redonda. - Voto a Bríos Sanchoznar, que no habéis entendido nada de lo agora sobrevenido, y todo hay que explicároslo. Si no había arsenales ni depósitos, ya nos los hubiéramos inventado, alma de cántaro. Nada justifica nada, pero gran empresa es reconstruir con substanciales créditos lo aquí descuartizado; gran merced merece fiscalizar el oro negro que domeñaba el anterior tirano, gran conforte supone desechar nuestro caduco material bélico en beneficio del nuevo y sofisticado del año próximo, magnánimas quedarán nuestras conciencias con el envío de la caridad humanitaria. Más debo añadir que excelente zona estratégica hemos conquistado y gran rendibú nos mostrarán el resto de Naciones Unidas por el empleo y uso de nuestro imperio, poderío y gloriosas facultades. - ¡Dios salve a América, mi amo!- vanaglorió Sanchoznar a su superior. Según palabras del autor de este penoso relato, es desconsolado el ver cómo se falsifica la encumbrada obra de Cervantes con los personajillos aquí parejos; lamentable es la comparativa de nuestro bienacorazonado e idealista Don Quijote con el Carnicero de la Matanza de Texas, verdugo de sillas eléctricas, cámaras de gas e inyecciones letales, bombardeos y matanzas. Este texto fue escrito poco antes de que estallara la guerra de Irak, por lo que como autor debo disculparme con la administración Bush por llamarles mentirosos al no haber falsificado, de momento, la aparición de armas de destrucción + IVA.

2006-01-25T10:41:00.000+02:00

Gemma i Miquel

'La vida es complikada xo bunika'
(i amb vosaltres tira cap a lo segon)

2006-01-24T13:45:00.000+02:00

Arare!! Ídol de la nostra infància... recordada en el soterrani d'un bar del barri gòtic.

2006-01-24T12:16:00.000+02:00

Alas y Vicio Alkileres S.A. (i)limitada

2006-01-24T11:59:00.000+02:00

Todo periodista q se precie tendria q tener unb blog, pese a q no se haya enterado d q los papeles d Salamanka han sido retenidos en Madrid.. xDD
Solo queria ver como queda el blog. Esto es todo